Книга Фрейлина. Путь домой, страница 145 – Тамара Шатохина

— Беда моя в том, что чинопочитания и подобострастия во мне нет, отец Тихон — не приучена-с, — горько хмыкнула я, — я к ним, как к людям! Ну и страха получается нет, — встрепенулась я, шмыгнув носом и вспомнив: — Кстати, и перед Богом у меня страха нет — из тех же соображений.

— И каких же таких?.. — с любопытством уставился на меня протодиакон круглыми, как у совы, глазами. Интересно так сложив ладони, будто умоляя… и покачивая ими, кивая еще… Забавный.

Я засмеялась, чувствуя, как мысли мои обретают немыслимую глубину, а изнутри просто распирает огромное желание делиться ими:

— Ну как же? Я верю, надеюсь на Него, отношусь прекрасно… Бояться — лишнее, как излишне и славословие. Господь умен, а разве умному человеку может быть приятен этот приторный елей в ушах? Он и так выше любых похвал, мужчина опять же — обращаться следует кратко и по существу, ценить время свое и других. Он один, а нас вон сколько, — покивала я себе — да, так и есть.

— Любопытно, — задумался протодиакон, — а как тогда быть с установленными молитвами?

— Молитесь, как привыкли, — разрешила я, — прежде всего вы для себя это делаете, а там уж… Сто ите того — захочет Он услышать и вышелушит смысл из словоблудия. Дело же не в словах, а в помыслах... А я же могла помирить их — Фредерика и Людвига! — текли по щекам слезы. Мешали и я быстро стерла их ладонью — промокшими уже перчатками. И продолжила:

— Но главная беда — здесь я хорошо вижу вдаль и ничего — под носом. Будто слепая, я не вижу… и вдруг люди уходят, умирают… И получается — поздно уже, слишком поздно! А я ничего не сделала… или сделала — обидела. Нет, вы же скажете сейчас — кайся. Нельзя! Мне даже думать нельзя… я стараюсь не думать — сожру себя, а потому и не верю. Мне проще не верить, знаете… это меня заставили носить траур — приличия же. А я не верю! Да и поздно уже каяться, — смотрела я в открытые двери.

По склону вниз спускались двое мужчин — один весь в черном, второй в темно-синем мундире с голубым воротником и обшлагами, с красной выпушкой и серебряными, кажущимися издалека белыми, эполетами и аксельбантами. Повернули к храму… Жандарм — уж в мундирах этого времени я разбиралась.

— Поздно, — прошептала, — молитесь что ли за меня, отец Тихон?

Последний раз окинув взглядом храм и глубоко так вспомнила — всеобъемлюще. Сколько всего вспомнила… и возмутилась!

— Не оскверню, не переживайте, — решительно протопала я к клиросу. На вход больше не смотрела.

Мысли метались от глубочайшего отчаяния к злости — яростной, до скрежета зубовного!

Я сорвала голос тогда. И столько времени — месяцы наверное?.. старалась говорить тихо, не напрягая связки. Если и пела детям, то шепотом. Сейчас было фиолетово на все — да будет проба голоса! Похоже, я опьянела-таки, но и это фигня. Помирать, так с музыкой!

И я взмахнула рукой, прикрывая глаза… прости «Алиса», но здесь мне Даша Волосевич ближе. Собралась вся, вдохнула глубоко…

— Звездопад да рокот зарниц,

Грозы седлают коней,

Но над землей тихо льется покой… монастырей.

А поверх седых облаков

Синь соколиная вы-ысь!

Здесь! Под покровом небес… мы родились.

Голос взлетел под церковный купол уже знакомой ему птицей и был встречен здесь, был принят.

— След оленя лижет мороз,

Гонит добычу весь де-ень,