Книга Жизнь под прицелом, страница 18 – Sasha Han

Паша запирает меня в моей спальне. Щелчок замка отзывается в тишине — маленький, точный.

Мне всегда есть чем заняться. Если ноутбук со мной. Да и йогой давно не занималась — тело затекло, мышцы требуют растяжки, каждый позвонок отдаёт тупой тягой. Да и поспать надо бы... Но важнее всего сейчас — с Пашей подружиться. Выжить.

Жду час, чтобы точно быть уверенной, что Миша уехал далеко. Он уехал надолго, я знаю примерно его распорядок на сегодня. Лежу на кровати, смотрю в потолок. Считаю минуты. Слышу, как тикают часы на прикроватном столике — методично, без эмоций. Раз. Два. Три.

Осторожно стучу в дверь костяшками пальцев. Тихо, несмело — три коротких стука, как будто это случайно. Сердце колотится в груди дробью — быстро, неровно. А камера-то всё ещё выключена...

— Что? — Паша открывает дверь резко, стоит на пороге широкоплечий, заполняет собой дверной проём — как будто стена. Смотрит сверху вниз.

— Может, зайдёшь? — предлагаю я. Голос звучит тише, чем обычно, почти интимно. Держу взгляд — прямо, открыто.

Он отлично знает, что камера выключена. В его глазах мелькает понимание — молниеносное, хищное. Пауза.

— Зачем? — уточняет он, но в голосе уже проскальзывает заинтересованность. Едва заметная — но я слышу.

А зайти-то хочет. Ещё как хочет. Хозяйскую шлюху отыметь — кто ж не захочет, когда хозяин далеко и замок снаружи, а значит, и алиби есть.

— Так вот затем же... — объясняю я, взглядом указывая на кровать.

— А ты не замоталась трахаться с ночи? — задаёт он резонный вопрос, усмешка кривит уголок губ. Правый уголок — левый остаётся серьёзным.

— А ты зайди — посмотрим, — предлагаю я, отступаю вглубь комнаты. Делаю два шага назад — медленно, как будто приглашаю.

Он колеблется. Оглядывается по сторонам — никого ли нет, не следит ли кто. Слышу, как он думает — почти физически. Уходит — видимо, проверить, кто где находится в доме. Слышу его шаги по коридору, как открываются и закрываются двери — один раз, второй, третий. Пауза.

Возвращается. И всё-таки заходит. Дверь закрывается за ним с тихим щелчком.

Я стою у стены, прислонившись спиной к прохладным обоям. Чувствую их текстуру через тонкую ткань халата. Молчу. Жду.

Он подходит вплотную — я чувствую жар его тела прежде, чем он касается меня. Слышу его дыхание — ровное, спокойное, не так, как у Миши. Быстро расстёгивает брюки — движения уверенные, отработанные. Приподнимает меня — руки сильные, мускулистые, я вешу для него ничто. Чувствую под его ладонями своё тело — как что-то лёгкое и временное. Вставляет резко, прямо у стены, без прелюдий.

Сильные руки, сильное тело. Если что — шансов у меня не будет. Он может сломать меня, как тростинку. Я это знаю. Он тоже знает, что я знаю.

Ох, а хорошо-то как. Ёшкин корень. Первый раз за долгое время ловлю реальный кайф — не играю, не притворяюсь, а действительно чувствую. Волна удовольствия прокатывается по позвоночнику — от поясницы до затылка. Неожиданно. Некстати. Но — вот так.

Обвиваю его ногами, притягиваю ближе. Чувствую, как его мышцы напрягаются под моими руками.

— Не спеши, — шепчу, держу его за шею, целую. Губы солёные, горячие. Надо продлить удовольствие — и физическое, и время, когда он расслаблен, когда можно говорить. Когда маска немного спадает.