Книга Страх полета, страница 23 – Арт Планк

У неё пересохло в горле от одного воспоминания об этом голосе.

А она сидела, пила остывший травяной чай и листала его жизнь, выложенную в сеть. Страница за страницей. Фотография за фотографией. Как будто собирала пазл, который должен был сложиться в целостный образ человека, заставившего её сердце биться чаще.

«Я не имею права думать о нём вот так. Не имею права знать, как он улыбается, когда никто не видит. Но я уже знаю. И это необратимо».

Вот он на деловом мероприятии. Строгий костюм, идеально выглаженная рубашка. Рядом люди в таких же костюмах. Все улыбаются — но эти улыбки она видела тысячу раз у деловых людей. Натянутые, как струна. И главное — больше для камеры, чем для тех, кто стоял рядом. Приклеенные. Не живые. Постановочные.

А вот он с книгой в кресле. Судя по описанию — очередной бизнес-тренинг, семинар по личностному росту. Учится, постоянно учится. Словно пытается заполнить какую-то пустоту внутри знаниями, информацией, навыками.

Внезапный порыв ветра толкнулся в приоткрытое окно, качнул рулонную штору и стих. Она вздрогнула, поджала плечи. Где-то далеко собиралась гроза.

Свайп. Она остановилась на фотографии, где он стоял на фоне самолёта. Ветер трепал его волосы, и было что-то невероятно свободное, почти мальчишеское в его улыбке. Совсем не та сдержанность, что на других снимках. Что-то подлинное, настоящее. Губы сами растянулись в ответной улыбке, словно он мог увидеть её через холодный экран. И глаза. Полные какой-то боли и невысказанной тоски.

Ещё свайп. Цветные фрагменты его жизни сменяли друг друга. Почти на каждом — он. На фоне зданий, в строгих интерьерах кабинетов и конференц-залов, в костюме, в джинсах. Целеустремлённый, собранный, уверенный.

Она видела в нём то, чего так не хватало ей самой. Решительности? Смелости? Ясности цели? Мысли путались.

Свайп. Сердце дрогнуло. Ей понадобились силы, чтобы сделать вдох. На экране — он и женщина. Красивая, уверенная в себе. Его рука на её талии. И всё выглядело безупречно. Слишком безупречно.

Она попыталась разглядеть детали. Кольца. Выражение лиц. Руки. Но чем дольше всматривалась, тем сильнее становилось ощущение, что это не спонтанный кадр, а постановка. Рекламный снимок. Что он пытался доказать им? Себе? Ей? Миру?

В глазах женщины — спокойная уверенность обладания. В его — что-то неуловимое. Не нежность. Не страсть. Даже не любовь. Скорее вежливая отстранённость. Будто телом он был рядом, а мыслями где-то в другом месте.

Подпись не оставляла места для догадок: «Теперь женаты».

У таких мужчин всегда есть жёны. Красивые, ухоженные, подходящие. Как безупречно подобранный аксессуар к дорогому костюму.

Под рёбрами похолодело. Ревность? Какая глупость. Как можно ревновать человека, с которым провела всего два дня, обмениваясь взглядами? Человека, который через несколько дней улетит в свою жизнь, где есть эта женщина, эти небоскрёбы, эти бесконечные конференции.

И всё же боль не уходила.

Телефон завибрировал у неё в руке. Она вздрогнула, будто её застали за чем-то постыдным. Муж.

Несколько секунд она смотрела на экран, потом приняла вызов.

— Да.

— Не спишь? — голос был ровным, деловым. — Я с утра заеду за вещами. Часам к девяти, нормально?

— Нормально, — ответила она. — Положу в прихожей.