Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 122 – Ирина Суздалева

Марк позволяет мне осматриваться, молча проходит к своему столу. Папку с документами он кидает на полированную поверхность, даже не удостаивая ее взглядом. Не открывает, не интересуется. Просто садится в свое кресло, откидывается на спинку и смотрит на меня. Его взгляд тяжелый, неотрывный сразу привлекает мое внимание.

— Присаживайся, — Марк указывает рукой на стул перед столом.

Я несколько секунд мнусь на месте, чувствуя, как пол уходит из-под ног. Но потом вспоминаю, зачем пришла. Вспоминаю правду, которую должна узнать. Набираю полные легкие воздуха, ощущая, как тот холодом разливается внутри, и делаю несколько шагов к столу. Опускаюсь в кожаное кресло, и меня накрывает волна дежавю. Да, именно дежавю. Меня прямо переносит в тот день, когда я пришла к мужу за объяснениями и застала его с Дарьей. В ушах снова звучат его циничные, отточенные фразы, ранящие как лезвие:

— Во-первых, мы еще не были женаты, поэтому это не измена…

— А во-вторых, ну потискал я ее немного. Что с того? Должен же я был проверить, что выбрал правильную жену…

— Не в пися в писю — не считается…

Я моргаю, стараясь отогнать наваждение. Передо мной сидит тот же мужчина, но… другой. Или нет? Все-таки не тот же?

Мы с Марком молча смотрим друг на друга несколько тягучих секунд. Кажется, оба переносимся то в прошлое, то в настоящее, пытаясь найти опору в этом хаосе. После чего он первый нарушает тишину:

— Что ты хочешь узнать? — голос у Марка ровный, безразличный, но в глубине глаз что-то шевелится. Что-то знакомое.

Я делаю еще один глубокий вдох и выпаливаю вопрос, который жег мне душу все эти годы, вопрос, ради которого я, кажется, и пришла сюда:

— Ты когда-нибудь спал с Дарьей?

Марк усмехается. Коротко, почти беззвучно. В его глазах вспыхивает что-то похожее на горькую иронию и… облегчение?

— Ты наконец-то научилась задавать правильные вопросы? — уголки его губ подрагивают. — Мой ответ на твой вопрос — нет.

“Нет... Нет... Нет…” — словно на повторе звучит у меня в голове, пока я сижу в новом кабинете бывшего мужа, который казался бы мне совсем чужим, если бы не картина. Та самая, что висит за его спиной — яркий, нелепый всплеск красок из нашего общего прошлого, выделяющейся на фоне стерильного, бездушного пространства власти.

Как может быть такое, что муж мне не изменял? Он же сам сказал… он же сам подтвердил… или нет?

Смотрю на Марка, впиваясь взглядом в его непроницаемое лицо, пытаясь найти хоть трещинку, хоть намек на ложь. Но вижу только усталую твердость.

— Тогда… что я видела у тебя в кабинете? — спрашиваю хрипло, почти шепотом, но в тишине кабинета мои слова напоминают крик.

Марк тяжело вздыхает, откидывается на спинку своего кресла-трона, пальцы сцепляетя на животе.

— Ты точно хочешь знать? — бывший смотрит на меня не моргая, при этом в его глазах читается не вызов, а какая-то бесконечная усталость от всего происходящего. — Это было пять лет назад, Лиза. Может, уже пора отпустить?

— Нет! — вырывается из меня, после чего я вскакиваю с кресла, упираюсь ладонями в холодную поверхность стола бывшего мужа, наклоняюсь к нему. — Я хочу знать всю правду! Всю! Ты обязан мне это! После всего, что было!

— Ну смотри, я тебя предупреждал… — произносит он тихо, и его взгляд теряет фокус, устремляясь куда-то в прошлое, которое для него, кажется, происходит прямо сейчас.