Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 81 – Татьяна Катаева

Когда мелькает вывеска «Добро пожаловать в Никополь», на часах восемь утра. Что ж, серьги в приложении передвигаются. Медленно. Будто кто-то только проснулся и перемещается по квартире или дому медленно. Ох, жду не дождусь этой встречи.

Я выхожу из машины, хлопаю дверью тише, чем обычно, будто любой лишний звук может спугнуть добычу. Или призрак.

Утро в Никополе серое, влажное, тяжёлое. Воздух пахнет сыростью, дешёвым кофе из ларька и холодным асфальтом. Самый обычный спальный район. Пятиэтажки, облупленная краска, бабки на лавках, маршрутки, лужи после ночного дождя.

Ничего особенного.

Ничего, что могло бы иметь отношение ко мне. Нет, даже мафиози бы не притащили меня в этот город. Это исключено.

Я смотрю в телефон. Точка снова движется. Объект уже покинул кафе и идёт по тротуару.

Живой человек. Дышит. Переставляет ноги. Может, зевает. Может, думает о работе, о завтраке, о какой-то своей мелкой бытовой херне. А может, думает, как выгоднее продать эти серьги. Ведь они стоят дорого. Настоящие бриллианты. Эксклюзив. Но какие бы планы ни строил этот человек, он даже не подозревает, что с каждым шагом он приближается уже ко мне.

Я иду один. Парни где-то на хвосте плетутся. Так, чисто для подстраховки.

Руки мои в карманах. Плечи напряжены. Каждый шаг тяжёлый, но я стараюсь ступать уверенно. Внешне я по-прежнему скала. А внутри... Я даже не знаю, как это описать. Будто каждую секунду органы медленно режут на куски.

Телефон держу в руках и не свожу с точки глаз. Она приближается. Ещё каких-то двадцать метров.

Пятнадцать.

Десять.

И тогда я поднимаю голову.

По другой стороне дороги идёт девушка.

Длинное чёрное пальто почти до щиколоток. Тёмные прямые волосы распущены, падают на спину гладкой волной. Она идёт спокойно, чуть сгорбившись, как люди, которые на ходу что-то ищут в гаджете.

Обычная.

Абсолютно обычная.

И именно поэтому внутри что-то рвётся.

Телефон в руке вибрирует.

Точка — напротив меня.

Прямо напротив меня.

У меня пересыхает во рту. Я не вижу серёжек. Под волосами ничего не разглядеть. Но я знаю — они у неё.

Мир вдруг становится слишком тихим. Как будто звук убрали. Машины едут без шума. Люди шевелят губами без слов.

Есть только она.

И я.

Мы подходим к пешеходному переходу одновременно.

Красный свет горит на светофоре. Нас разделяют какие-то считаные метры. Три? Четыре? Пять?

Я стою, засунув руки в карманы, чтобы они не дрожали. Хотя дрожать им, блядь, не с чего. Я людей убивал, не моргнув. А сейчас пальцы не слушаются.

Она смотрит в телефон.

Светофор отсчитывает секунды.

18… 17… 16…

Я не могу оторвать от неё взгляд.

Сердце бьётся где-то в горле. Слишком громко. Слишком больно. И в какой-то момент она поднимает голову. Просто чтобы посмотреть, сколько осталось до зелёного.

И видит меня.

Всё.

Мир обрывается.

Нет дороги. Нет людей. Нет шума.

Глаза в глаза.

У меня внутри что-то с треском ломается. Кажись, это сердце упало на дно моего ада.

Потому что этот взгляд…

Я его знаю. Я видел его раньше. Тогда, в лесу. Когда мы впервые столкнулись. Когда страх стал сильнее гордости.

Тот же самый страх. Она далеко... Но я слышу этот запах. Я знаю его.

Сердце пропускает удар. Потом ещё один. Меня трясёт так, будто в меня обойму выпустили.

Дышать становится нечем.