Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 73 – Татьяна Катаева

В спальне темно. Закрываю за собой дверь, прислоняюсь лбом к холодному дереву. Несколько секунд просто стою. Не дышу. Потом медленно выдыхаю.

Отец.

Я всё больше понимаю, что он оставляет мне не империю — а проклятие. Ту же модель. Тот же способ любить: сдавливая, ломая, требуя. Не спрашивая, можно ли. Не замечая, где заканчивается «моё» и начинается чужая душа.

Я хотел её удержать, любой ценой. Назвал это заботой. Назвал это любовью.

А на деле — страх. Страх потерять. Страх быть пустым.

Полина не была слабой. Вот в чём моя ошибка. Я принял её тишину за покорность. Её мягкость — за податливость. А она просто была живой. Настоящей. Играла не против меня — играла за себя.

И выиграла.

Подхожу к зеркалу. Поправляю только что одетый костюм. Смотрю на отражение — знакомое, выверенное, чужое. Этот человек умеет договариваться, приказывать, уничтожать. Но не умеет одного — быть тем, кого возможно любить без насилия.

— Ты такой же, — говорю вслух. — Один в один, как и он.

Как отец. Как зверь, который не знает меры.

Смешно… Я обвинял её в расчёте. В холоде. В предательстве. А, может, всё было проще: она просто не смогла полюбить того, кто был настоящим монстром. Она видела только его. Настоящего зверя. Без маски. Без красок. Без притворства. И не смогла полюбить. Не вышло.

Стук в дверь.

— Даня, — голос матери осторожный. — Пора выходить.

— Сейчас, — отвечаю ровно.

Поправляю рубашку. Надеваю маску. Ту самую, которую отточил годами. Без трещин. Без эмоций. Для них я снова Даниил Ахматов. Наследник холодной и жестокой империи.

Но прежде чем выйти, ловлю себя на мысли, от которой сводит внутри: если бы вернуть время назад — я бы всё равно пошёл этим путём.

Значит, дело не в ней. Дело во мне. Потому что я бы снова ломал. Снова подчинял. Снова делал насильно моей. И так раз за разом. Потому что по-другому, я просто не умею.

Я выхожу в свет, где музыка играет громко и впервые за долгое время понимаю — это не помолвка. Это очередной приговор.

Иногда боль такая, что хочется вырвать сердце и выбросить.

Но оно не вырывается.

Потому что у тебя его нет.

Оно у неё...

Как думаете, помолвка для мафиози отличается чем-то от помолвки простого народа? Да, отличие всего одно. Стоимость жрачки, бухла и людей. И поверьте, когда я говорю о людях, я не имею в виду стоимость их одежды и украшений. Я имею в виду именно людей.

Почти каждый в этом зале имеет свою выгоду. Кто-то хочет перед отцом выпендриться. Кто-то передо мной. Кто-то перед семейством Грэй. В любом случае, в этом ресторане не найдётся ни одного человека, кто бы пришёл поздравить искренне.

Хотя... Я ошибся. Есть одна.

Когда Настя замирает напротив меня, я вижу в её глазах огонь. Раньше его не было.

— Какие люди и без охраны. Сама Анастасия Демченко пришла меня поздравить, — здороваюсь первым и осматриваю девчонку с головы до ног. Да где там девчонка?! Девушка, которая изменилась за два года.

— Да, именно я. Ты же не соизволил вписать моё имя в приглашение. Чернила, наверное, закончились? — дерзит она. И мне нравится её тон. Её голос. Её естественность. Два года назад она в моём присутствии тряслась как банный лист. Чуть ли сознание не теряла. А сейчас вон как...

— Какая оплошность с моей стороны. Но вы так внезапно воссоединились и женились, что я просто не успел исправить. Прости меня великодушно, — отвечаю я ей.