Книга После развода. Осталась лишь ненависть, страница 25 – Алиса Верди

Он тоже мне улыбается.

— Так я сейчас временно на Петроградке сейчас работаю. А мне оттуда как раз через тебя удобно ехать. Тут же по прямой.

— Понятно, — киваю я, слыша его словно бы через туман.

Мы выезжаем на проспект, и я вдруг замечаю в зеркале заднего вида знакомый силуэт.

Черный "мерседес" быстро приближается.

Сердце ухает вниз.

Он.

Горан.

Машина резко смещается влево, обгоняя нас с сердитым рыком двигателя.

Илья возмущенно ругается:

— Вот урод! Терпеть не могу таких лихачей.

Я смотрю, как блестит кузов, как вспыхивают тормозные огни, и только выдыхаю:

— Да. И я.

Горан

Она села в машину какого-то мужика.

Я вижу это через стекло — ее взгляд на него, ее улыбка — слишком свободная, слишком… домашняя.

И внутри у меня что-то рвется. Не боль, нет.

Скорее, раздражение. Глухое, злое.

Даже не пойму точно на кого.

Наверное, на себя. На нее. На всех.

Жму газ.

"Мерс" резко выстреливает вперед на все свои пятьсот лошадей, двигатель рычит, как будто тоже в бешенстве.

Я обгоняю их так близко, что тот идиот за рулем жмется к обочине.

Спокойно. Дыши. Думай.

Да кому я это говорю?

Светофор. Красный.

Я торможу слишком резко — даже ремень врезается в грудь.

В боковом зеркале вижу их машину.

Он что-то говорит ей, смеется.

Яна улыбается.

Вот эта ее тихая, спокойная улыбка.

Та, что раньше принадлежала только мне.

Челюсть сводит так, что хрустит.

Руки сжимают руль до побелевших костяшек.

Глупо.

Абсолютно по-идиотски.

Да какое мне дело?

Пять лет прошло.

Мы развелись.

Каждый пошел своей дорогой.

Но почему тогда воздух в машине такой наэлектризованный, что еще одна искра и будет взрыв?

Светофор переключается.

Я срываюсь первым.

Поворачиваю к дому. Паркуюсь криво — да плевать, дворник не умрет.

Тишина мраморного холла давит. Скоростной лифт едет слишком медленно.

Пальцы нервно подрагивают — я замечаю это только когда нажимаю кнопку своего этажа. Последнего. Как всегда.

Квартира встречает пустотой.

Свет включается автоматически, бросаю ключи на стол, пальто на пуф.

Стакан. Вода.

Половина проливается мимо.

Соберись, черт тебя дери.

Что за дебильная реакция?

Я сажусь на диван, вытягиваю ноги, закрываю глаза.

Но стоит их закрыть — вижу ее лицо у входа в офис.

Эту дерзкую, ровную, ледяную мимику.

Она сделала вид, что ей все равно.

Умница.

Получилось почти идеально.

Почти.

Только глаза ее дрогнули.

На долю секунды.

Достаточно, чтобы я понял — она тоже вспомнила.

И это бесит еще сильнее.

Бесит, что настроение сбито.

Что голова, вместо работы, забита ею.

Что она вообще здесь.

Что я вижу ее каждый день, хоть и не хотел.

Увидеть ее в компании — стало для меня ударом под дых.

Ирония судьбы — по другому не назовешь.

Разумеется, я понятия не имел, что она тут работает. Я даже не знал, что она в Питер уехала.

Потому что я не следил за ней. Вообще.

Не хотел знать, как у нее дела. Чем живет. С кем встречается.

И вот — она прямо тут. У меня под носом.

Я провожу ладонью по лицу и резко вскакиваю.

Хожу по комнате.

Пытаюсь выкинуть ее образ из головы.

Ничего.

Как будто встреча в офисе выбила дверь, которую я пять лет закрывал гвоздями.

Смешно.

Подумать только — столько времени, столько усилий…

И я теряю равновесие от того, что она села в машину какого-то мужика.

"Какого-то".

Ну да.