Книга Пленница Владыки Тьмы, страница 30 – Стейси Кроу

И тут я вспоминаю старую систему – журнал автоматических вызовов экстренных служб. Он ведётся отдельно, на случай сбоев в основном массиве. Я вновь ввожу её имя, дату…

И он здесь. Один-единственный запрос. От автоматической системы безопасности библиотеки «Рид». Сработал датчик аномального выброса магической энергии. Уровень угрозы: критический. Тип магии: неопознанный, спектр соответствует… тёмной магии.

Время совпадает. Почти до минуты. Последний след Мири – и тёмная магия. По моей спине бегут ледяные мурашки. Это не побег. Это что-то гораздо более ужасное.

«Не лезь в дела, которые тебе не поручали».

Голос отца звучит в голове, но теперь он кажется не заботливым, а трусливым. Они знают. Они видели это. И они ничего не делают.

Внезапно память отбрасывает меня на три года назад. Университетская вечеринка. Я в своём самом ослепительном платье, центр внимания. И он – Ант. Стоит у стены, такой красивый, что больно смотреть. Я уже готовилась сделать шаг, улыбнуться, поймать его взгляд… а он прошел мимо. Мимо меня. Прямо к Мири, которая скромно стояла в углу с коктейлем.

Я тогда увидела, как он наклонился к ней, что-то сказал, и она вспыхнула, как маков цвет. А он смотрел на неё так, словно она была единственной женщиной в зале. В ту секунду во мне что-то переломилось. Я отвернулась, сжав кулаки так, что ногти впились в ладони. Я ушла в тень, позволила им быть вместе. Но червячок зависти и обиды поселился во мне навсегда. Почему она? Чем она лучше?

Я выдыхаю и стираю историю запросов. Дрожащими руками достаю коммуникатор. Надо позвонить Анту. Предупредить. Может быть, он…

Я набираю его номер. Он не отвечает. Я звоню снова и снова. Тишина.

Тревога сжимает горло. Я мчусь домой, на свой сороковой этаж, не чувствуя под собой ног. Он должен быть дома. Должен!

Я влетаю в квартиру. В гостиной полумрак, пахнет дорогим виски и чем-то кислым.

— Ант?

Он сидит на полу, прислонившись к дивану. Пустая бутылка валяется рядом. Его глаза мутные, волосы растрёпаны. Он смотрит на меня, и в его взгляде нет ни капли тепла. Только пустота и раздражение.

— А, это ты, — сипит он, и его слова пьяно спотыкаются друг о друга. — Припёрлась… Искательница приключений. Нашла уже свою… свою пропавшую подружку?

— Ант, ты не понимаешь… Я была в полиции… Там есть запись… Тёмная магия… Её кто-то забрал! — Я задыхаюсь, пытаясь выдать всё разом.

Он медленно, с усилием поднимается на ноги, покачиваясь. Подходит ко мне вплотную. От него разит перегаром.

— Забрали? — Он издевательски фыркает. — Может, она сама сбежала? От тебя. От меня. От всей этой… этой показухи. — Он широким жестом обводит нашу идеальную, бездушную гостиную. — Может, ей надоело притворяться, что она такая же идеальная, как ты?

Он тычет пальцем мне в грудь. Больно.

— Ты… Ты так и не поняла, да? — Его голос становится громким, ядовитым. — Она была настоящей! А ты… Ты просто красивая картинка. Пустая внутри. Как эта твоя дурацкая ваза.

Он указывает на осколки хрусталя, всё ещё лежащие в углу. Мои глаза наполняются слезами. Я люблю его. Боги, я правда люблю его. И мне так больно, что я готова кричать.

— Я пытаюсь её найти! Я пытаюсь помочь! — Всхлипываю я.

— Перестань помогать! — Он внезапно кричит мне в лицо, и брызги слюны попадают на мою кожу. — Из-за твоей «помощи» мы все в этой заднице! Убирайся со своими расследованиями! Займись лучше тем, на что годишься – сиди и выгляди красиво. Или принеси мне ещё выпить.