Книга Дядя. Мой запретный подарок, страница 41 – Анна Хорн

Он поставил стакан и посмотрел на меня. Долго. Слишком внимательно, словно просвечивал рентгеном.

— Переписываешься? — спросил он, и в тишине кухни его голос прозвучал неожиданно густо.

— Ага.

— С ним?

Я не ответила. Смысла врать не было — по моим дрожащим рукам и лихорадочному блеску в глазах всё и так было понятно. Артём отошёл от раковины и сделал шаг в мою сторону, сокращая расстояние.

— И что пишет? — он остановился прямо напротив дивана, нависая надо мной своей огромной тенью.

Телефон в руке завибрировал снова. Я тут же открыла. Ответ прилетел вдогонку, без пауз.

«А что я сделал не так?» — гласила строчка на экране.

Я нахмурилась, не успев даже осмыслить вопрос, как прилетело следующее:

«У меня всё нормально. Я веду себя нормально. У нас были конфликты в основном из-за того, что ты меня не понимаешь».

Я перечитала. Раз. Второй. Третий. И вдруг меня просто накрыло. Слёзы пошли сами собой — они просто потекли горячими дорожками по щекам. Я сидела, смотрела в экран и чувствовала, как внутри всё опять проваливается. Будто меня только что аккуратно подняли с пола… чтобы снова уронить с еще большей высоты. Его непробиваемое «я нормальный» ощущалось как бетонная стена.

Артём не стал ничего выспрашивать. Он просто сел рядом — молча, без всей этой суеты и дежурных нотаций. И именно от того, что он не давил и не учил меня жить, я сломалась окончательно.

— Я не понимаю, — выдохнула я, судорожно вытирая лицо ладонями. — Я правда не понимаю, Артём. Почему он так? Почему всегда только я должна что-то понимать? Почему никто не хочет понять меня?

Голос дрожал, срываясь на хрип.

— Может, это правда я всё порчу? Может, я реально слишком нервная? Слишком эмоциональная? Может, я просто не умею нормально разговаривать?

Слова летели сами, сбивались в кучу, путались. Мне нужно было это вывалить, выскрести из себя этот липкий бред.

— У нас был случай… в театре…

Я запнулась. Ловила ртом воздух, не зная, как это нормально объяснить. Потому что в голове уже всё перепуталось. Я помнила только то, как мне было хреново. Эту обиду, вину, липкий стыд. Но где там была правда, а где его выдумка — я уже сама не знала.

— Я тогда подумала одно… а он сказал, что всё было вообще не так… и в итоге получилось, что я сама себя накрутила. Что я сама всё придумала и всё испортила.

Я закрыла лицо руками, прячась от этого тусклого кухонного света.

— И таких ситуаций было много. Я уже вообще не понимаю, где я права, а где нет. Всё просто перемешалось в какую-то кашу.

Я опустила руки и посмотрела на Артёма. Слёзы вовсю текли по подбородку, на футболке уже расплывались мокрые пятна.

— Я как будто в болоте, понимаешь? И чем больше пытаюсь во всём этом разобраться, тем глубже тону.

Он смотрел на меня очень спокойно. Никакой жалости в глазах, только эта его привычная, железобетонная уверенность.

— Дай прочту, — он протянул руку к телефону, который так и лежал в моих руках экраном вверх.

Всё началось в клубе – том самом месте, где я обычно лишь флиртовала, но никогда не пересекала черту. В тот вечер я жаждала отчаянно стереть из памяти всё: лицо мужа, его предательский взгляд прикованный к нашей домработнице, фальшивые стоны. Мне нужно было почувствовать себя живой — хотя бы на одну ночь.

И ко мне подсел он – дерзкий, опасный, самоуверенный. Такие обычно вызывали у меня лишь раздражение. Здоровяк перепутал меня с другой, и между нами моментально что-то вспыхнуло. Мне не понравился его тон, манера и взгляд, который будто бы раздевал меня. Но вместо того, чтобы оттолкнуть этого нахала, во мне проснулся хищный азарт. И тогда я решила: использую этого мужчину. Пусть муж увидит, что я могу заполучить любого — даже такого наглого мерзавца.