Книга Системный целитель 3, страница 120 – Алексей Ковтунов

Зашёл и сразу окунулся в плотное облако ароматного дыма. Здесь было тихо, спокойно и как-то торжественно. Представительного вида мужчины разных возрастов сидели в глубоких кожаных креслах, пускали облачка дыма к потолку, и в комнате царила звенящая благоговейная тишина. Никто не разговаривал, не спорил, не жаловался. Просто сидели и курили, каждый погружённый в свои мысли.

Я присел в свободное кресло, сигару брать не стал — не моё это, всё-таки лёгкие беречь надо, врач я или нет. Так и сидел минут двадцать, наблюдая за этим странным ритуалом молчаливого курения.

Наконец один из присутствующих, пожилой мужчина с аккуратной седой бородкой и цепким взглядом, докурил сигару, аккуратно затушил её в пепельнице и поднялся с кресла.

— Давайте повысим цены, господа, — негромко проговорил он.

Остальные согласно кивнули, не произнеся ни слова. Мужчина неспешно прошёлся по своим лёгким малым исцелением — я чётко видел характерное свечение целительской энергии — и спокойно вышел из комнаты.

Ага, понятно. Видимо, нашёл наконец целителей. Вот только и говорить с ними явно не о чем, их и так всё устраивает. Они сидят тут, попыхивают дорогими сигарами, периодически договариваются о повышении цен на свои услуги, и жизнь у них прекрасна. Никаких жалоб, никаких проблем, никаких конфликтов. Идиллия, да и только.

Впрочем, чему удивляться. Целители в этом мире — это элита из элит. Их мало, спрос на них огромный, и они могут диктовать любые условия. Разве что, первосортных лечат бесплатно по приказу системы, тогда как остальным подобная роскошь недоступна. А если кому-то не нравится — пусть попробует обойтись без целителя, посмотрим, как долго он протянет.

Вышел из сигарной комнаты, вернулся в главный зал. Ещё немного перекусил, всё-таки закуски здесь были выше всяческих похвал, и тут ко мне подошёл Аксаков.

— Отец прибыл, — негромко проговорил он, наклонившись к моему уху. — Я уже договорился о встрече с ним, так что давай за мной.

Пришлось отложить тарелку с недоеденным паштетом и идти следом. Прошли через зал, лавируя между группками гостей, потом в какую-то неприметную дверь, прошлись по коридорам — длинным, с портретами каких-то важных людей на стенах. Затем ещё одна дверь, лестница наверх, снова коридор, и вот мы наконец упёрлись в массивную дверь, у которой стояли двое здоровяков в костюмах.

Охранники окинули нас оценивающими взглядами, но пропустили без вопросов, видимо, их уже предупредили. Аксаков постучал в дверь.

— Заходи, — донёсся изнутри глухой голос.

Зашли вдвоём. Комната оказалась небольшой, но обставленной со вкусом тяжёлая мебель тёмного дерева, картины, камин… У окна стоял пожилой мужчина, и когда он повернулся к нам, я сразу понял, на кого похож Аксаков.

Герцог был старой копией графа — те же черты лица, та же осанка, тот же пронзительный взгляд. Только волосы совсем седые, а на лице — следы усталости, которые не скроешь никакой магией. И ещё глаза… в них читалось что-то такое, что заставило меня внутренне напрячься. Не враждебность, нет. Скорее какая-то безнадёжная усталость человека, который слишком долго нёс на плечах непосильную ношу.

Над его головой горела иконка первого сорта. Яркая, переливающаяся всеми цветами радуги, символ высшего признания Светлой Системы. Но сейчас эта иконка казалась мне не наградой, а ошейником.