Книга Пышка. Скандал для миллиардера, страница 2 – Айрин Лакс

Я молчу, переваривая информацию. Мэр снова становится суровым.

— Задача понятна? Миллиардер должен остаться довольным! Тебе — важный гость, а мне — инвестиции и связи! Хасанов должен быть в полном восторге. Чтоб всюду потом знали, какие в Торышкино радушные люди живут.

— Если он рассчитывает на пятизвездочный сервис, а у меня все по-простому. Баня — старенькая и туалет во дворе, но добротный, — добавляю справедливости ради.

— Вот! — Пал Саныч радуется, как будто я предложила гениальный план. — Баня — это экзотика! Он в своих Дубаях такого не видел. А туалет… хм. Скажешь, что это «аутентичный вайб». Они, богатые, это любят. Лишь бы полотенца были белые и красная икра к блинам! Блины с красной икрой — это по-русски!

— Какая икра, Пал Саныч? У меня меню «завтрак включён»: каша и блинчики со сметаной.

— Ты мне голову не морочь! Сказал, икра, значит, должна быть икра!

— Да где я вам икру найду?! Не потяну, мне не по карману!

— Короче, сегодня в 16:00 машина подъедет черная, тонированная! Привезут тебе икру… — зыркнул Пал Саныч. — Учти, из бюджетных запасов. Только для Хасанова! Чтобы ни одной икринки мимо рта важного гостя! Всё. Свободна!

Выхожу из мэрии в полном раздрае.

Я же не соврала!

У меня солд аут, а какой-то толстосум решил, что ему всё можно. И Пал Саныч, конечно, на его стороне.

Приходится обзванивать гостей и с помощью скидок и обещаний «райского отдыха в следующий раз» уговаривать их перенести бронь. В итоге молодая пара с руганью все отменили и требует вернуть им деньги за бронь, а еще обещают написать самые плохие отзывы…

Всюду!

Вот беда, а мне приходится бегать по гостевому дому как угорелая: стелю новое постельное белье, отмываю полы до скрипа, меняю букеты цветов…

* * *

На следующий день, к назначенному времени я стою на крыльце, нервно теребя фартук. Деревня замерла. Даже собаки не лают, придавленные важностью момента. Бабки у окон замерли, как статуи, и наблюдают.

И вроде бы я готова была к приезду важного гостя, но все равно его появление — полная неожиданность.

Черный внедорожник, сверкая лакированными боками, замирает у моей калитки.

Машина огромная, явно стоит как половина домов на нашей улице вместе с их участками.

Дверь открывается.

Как выглядит Хасанов, я не смотрела, хотела подготовиться, но было некогда.

Зная, что он толстосум, я ожидала увидеть старого, лысого и толстого дядьку с сигарой.

Но из машины выходит… мужчина.

На виде ему даже сорок не дашь!

Появляется энергично.

Высокий, широкоплечий, в белой рубашке с закатанными рукавами.

Темные волосы, волевой подбородок и глаза… цепкие, темные, как горький шоколад.

Он окидывает взглядом мой покосившийся забор, резные наличники и, наконец, меня.

Я чувствую себя неуютно под этим взглядом. В своем простом фартуке, с растрепанными от беготни светлыми волосами и раскрасневшимся от волнения лицом.

Я вообще пышка, как говорит моя подруга Натаха — «в теле». С крутыми бедрами и высокой грудью, которую не скрывает даже этот фартук.

— Здравствуйте, — выдавливаю я. — Вы, наверное, Марат Хасанов? Добро пожаловать в Торышкино. Я Олеся, хозяйка.

Мужчина молчит. Просто смотрит на меня. Секунду, другую. Взгляд скользит по лицу, задерживается на губах, которые я от волнения прикусила, и опускается ниже. К груди. К бедрам.