Книга В объятиях тирана, страница 57 – Валентина Кострова

Платье покупаю. Еще записываюсь в салон на субботу. Не в тот, который оплачивал Шароев, когда выводил меня в свет, но тоже с приличными ценами. К платью беру босоножки на шпильке. Проходя мимо ювелирного магазина, замедляю шаг. Браслет, приглянувшийся мне на выставке у мужа Марьяны, до сих пор не дает покоя. Однажды я его куплю. Не сегодня.

На следующий день, придя на работу, меня ошарашивают новостью: в субботу будет пир на весь мир, то есть корпоратив на широкую ногу. Присутствовать всем. Никакие отмазки не принимаются, чтобы не пойти. Все добровольно принудительно, как обычно.

Честно, на пафосный корпоратив в честь побед и великих достижений нашего тирана не хочется. Только кто там меня спрашивает о желаниях. Обидно, что в субботу и вечеринка, куда пригласили однокурсники. В их компании хочется больше веселиться, они не сильно напрягают, и ты не озираешься постоянно, боясь не так стоять, сидеть, смотреть.

— Марат Тахирович, — подловив момент, подкатываю к боссу. — У меня важные дела нарисовались на выходные, которые никак не отменить.

— Например? — Шароев даже головы не поднимает от документов. Вот оно усердие в работе, из-за чего этот мужчина раз за разом оказывается триумфально на олимпе бизнеса.

— Нужно домой… — судорожно придумываю серьезную причину.

— Зачем? — Марат вскидывает на меня глаза. — Насколько мне известно, твои родители получили путевку в санаторий и укатили на две недели.

Я цепенею. Откуда он знает? Что ему еще известно? У меня возникает стойкое ощущение, что Тахирович незаметно заполняет мое пространство собой. Его становится слишком многое в моей жизни, и никак не вытравить. Тараканов и то проще изжить, чем избавиться от Шароева.

— Марат Тахирович… — у меня подкашиваются ноги. Я изумлена его осведомлённостью и мне страшно.

Видимо на мне совершенно нет лица, ибо босс подскакивает со своего офисного трона, хватает меня под локоток и усаживает на диванчик. Заботливо заглядывает глаза, выглядит немного встревоженным. Однако, постепенно озабоченное выражение сменяется ехидным.

— Врешь, значит? — не то утверждает, не то спрашивает.

Хватает меня за волосы на затылке. Зарывает пальцы, сжимает, заставляя смотреть ему в глаза. Он так близко, что его запах окутывает меня, хочу — не хочу, дышу его парфюмом. А та девица, наверняка, тоже нюхала его…

— Значит, не сбежать? — шепчу.

— А куда ты хотела удрать? — Шароев усмехается, массирует пальцами мой затылок. Приятно, черт побрал.

— В рай… — блаженно бормочу, прикрывая глаза. То, что клуб называется «Рай» это я забываю.

— И где твой рай?

Горячее дыхание касается моей щеки, я приоткрываю один глаз, смотрю на слишком близко склонившегося Марата. Губы его непозволительно близко. Так близко, что грех не потянуться. Но я не совершаю этот грех, не хочу гореть в аду.

— На Ленина.

— Ааа… — Тахирович выпрямляется. — Пусть этот рай обходится без тебя, — встает и подходит к переговорному столу, где стоят стаканы и графин с водой. Один наполненный стакан приносят мне.

— Ясно? — в тоне босса появляются предупреждающие нотки.

Я киваю. Нет, это не значит, что согласилась и повинуюсь его требованиям, просто нужно время сочинить хорошую причину отсутствия. И я обязательно что-то придумаю. Не пойду на корпоратив. Не убьет же он меня.