Книга Я приняла роды у любовницы мужа!, страница 55 – Елена Соболь

Он опустил глаза.

На секунду.

Потом снова поднял.

— Я все равно тебя любил.

Вот так.

Под конец.

Когда уже поздно.

Когда слово “любил” не лечит, а только обнажает, насколько уродливо можно было исказить любовь внутри такой природы.

— Нет, — ответила я тихо. — Ты любил, как владеют. Это не одно и то же.

И ушла.

На этот раз без дрожи.

Без отката.

Без ночного проигрывания разговора в голове.

Просто ушла.

--

Летом мы с Даниилом впервые остались в том лесном доме не на вечер.

На два дня.

С девочками сначала.

Потом — одни.

Поля с утра бегала по траве босиком и кричала, что это теперь “наш домик в лесу”.

Тася читала на террасе.

Мира лежала в гамаке с книгой и впервые за много месяцев выглядела не настороженной, а просто семнадцатилетней.

Я стояла у окна кухни и смотрела на них.

На своих дочерей.

На воздух без страха.

На Даниила, который возился у мангала, споря с Полей о правильной степени прожарки сосисок.

И вдруг поняла:

счастье после войны не приходит фанфарами.

Оно приходит в таких кадрах.

Тихо.

Почти недоверчиво.

Когда никто никого не давит.

Не стыдит.

Не держит под контролем.

Не делает красивую картинку из чужой покорности.

Вечером девочки уснули наверху.

Дом затих.

Лес снаружи дышал теплом и темной сыростью.

Мы с Даниилом сидели на террасе с вином.

— Ты когда-нибудь думала, что все так повернется? — спросил он.

Я усмехнулась.

— Что в сорок почти лет буду сидеть в доме мужчины, которого когда-то встретила как брата любовницы своего мужа? Нет. Такой фантазии у меня не было.

Он рассмеялся.

Низко.

Тепло.

Потом стал серьезным.

— А если без иронии?

Я посмотрела в темноту сада.

— Я думала, что если женщина однажды сильно любит, а потом у нее это ломают, то она уже никогда не будет чувствовать ничего нормального рядом с мужчиной. Только страх. Или облегчение. Или осторожность.

— А сейчас?

Я долго молчала.

Потому что это был вопрос, на который нельзя отвечать недодуманно.

— Сейчас я чувствую выбор, — сказала наконец. — И это, наверное, самое взрослое чувство, которое у меня было.

Он подошел ближе.

Встал рядом.

— Этого достаточно?

Я подняла на него глаза.

— Для начала — да.

— А для продолжения?

Я улыбнулась.

Медленно.

Не убегая больше от этого.

— Для продолжения мне нужно еще время.

И чтобы ты не пытался стать для меня всем, что отнял Волк.

Я не выдержу такого.

Даниил кивнул.

— Не буду.

— Я хочу быть только тем, что ты сама оставишь рядом.

Вот за это, наверное, и можно было полюбить окончательно.

Не за силу.

Не за дом.

Не за защиту.

А за отсутствие захвата.

Я встала.

Подошла к нему.

И сама поцеловала.

Уже не как женщина, которая пробует, можно ли ей снова жить.

А как женщина, которая знает:

можно.

--

Милану я увидела в августе.

На детской площадке у нового жилого комплекса, куда она наконец переехала с сыном.

Без охраны Гордея.

Без его врачей.

Без его мебели.

На свои и отсуженные деньги.

С помощью брата.

С помощью упрямства.

С помощью того самого позднего женского зверства, которое приходит только после большого страха.

Она сидела на лавке в простой футболке, без макияжа, с собранными волосами, и смотрела, как сын — уже уверенно стоящий на ногах мальчик — тянется к горке.

Когда я подошла, она встала.

Потом тут же смутилась этой поспешности.