Книга Сдавайся, пышка!, страница 4 – Ольга Коротаева

Прикусываю губу до железного привкуса крови. Значит, наша «машина смерти» окончательно заглохла и теперь нуждается в капитальном ремонте.

— Что с операцией? — мой голос звучит как скальпель, падающий на кафель.

— Слишком высокие риски паралича на столе, — выдыхает Игорь. — Поэтому он у тебя. Ты моя последняя надежда на чудо.

— Значит, декомпрессия, массаж и адское ЛФК? — я с сухим стуком захлопываю папку. — Какой у меня дедлайн?

— Если не поставишь его на копыта за месяц — нерв отомрёт окончательно. Он больше не встанет, Варя. Никогда. Удачи, Валькирия. Постарайся, чтобы он тебя не покусал до окончания курса.

Молча вешаю трубку. В коридоре зависает гулкая тишина, нарушаемая лишь гудением кондиционера и далёким, мелодичным звоном ампул. Смотрю на снимок ещё раз. Этот огромный, пугающий альфа-самец сейчас напоминает мне пережатый садовый шланг. Вся его ярость, вся власть и накопленные за жизнь мышцы — всё это пасует перед жалкими миллиметрами защемлённого нерва.

Эмоции внутри бурлят ядовитым коктейлем: острое, почти физическое злорадство (ну что, генерал, допрыгался?) смешивается с профессиональным азартом. Сочувствие? Нет, этот дефицитный ресурс я приберегу для тех, кто не называл меня «балластом». Для меня этот мужчина — профессиональный вызов. Самый сложный ребус в карьере.

Глубоко вдыхаю, расправляю плечи так, что пуговицы на белом халате натягиваются до предела — безмолвный укор моим ночным свиданиям с эклерами — и решительно толкаю дверь кабинета.

Там царит атмосфера порохового погреба за секунду до взрыва.

Воронов уже на кушетке. Семён забился в угол и усердно вытирает пот со лба. Генерал полулежит, опершись на локти, и его камуфляжная футболка трещит на буграх плеч. В смотровой густо пахнет терпким мускусом, разогретым на солнце металлом и тем специфическим запахом оружейного масла, который не вытравить никаким мылом.

— Ну что, Барби? — Воронов косится на меня, и в его глазах плещется расплавленный свинец. — Согласовала с кукольным штабом план моей публичной казни?

Его бас бьёт по перепонкам, заставляет стеклянные дверцы шкафа с медикаментами мелко и противно дребезжать.

Я неторопливо кладу папку на стол. Металлический щелчок зажима звучит как взвод затвора.

— Почти, Даниил Викторович, — медленно и неуклонно сокращаю дистанцию. Мои мягкие тапочки крадутся по линолеуму совершенно бесшумно. Крупная дичь любит тишину. — Ваш коллега подтвердил, что вы — ходячая катастрофа. Хотя, будем честны, «ходячая» — это теперь сильное преувеличение.

Достаю из пачки одноразовые перчатки. Латекс с хлёстким звуком обхватывает запястья.

— Пять лет назад вы приняли решение, которое считали героическим. Пришло время платить по счетам. Процентная ставка вам не понравится.

Глаза генерала сужаются в две тонкие стальные щели.

— О чём ты, чёрт возьми… — он запинается, и я вижу, как на его бычьей шее бешено пульсирует вена.

— О вашем позвоночнике, Даниил Викторович. А вы о чём подумали?

Кладу ладонь на его бедро. Сквозь плотную ткань брюк чувствую не плоть, а практически раскалённый бетон. Мышцы забиты в постоянном спазме, тело выстроило глухую оборону против боли, которую этот упрямец привык перемалывать зубами.

— Сейчас я буду проверять рефлексы и чувствительность. И если вы попытаетесь сопротивляться, я наглядно продемонстрирую, что профессионально умею причинять боль. Чисто в медицинских целях, разумеется.