Книга Белая королева, страница 95 – Евгения Сафонова

Видел я и то, в чём не было грязи, но что рвало душу не меньше. Разбитые сердца тех, чьи мужья, отцы, братья каждый год оставались на полях битв с чужеземным императором. Запавшие глаза исхудавших от горя и голода детей, чьих родителей забрала война. Душащее безысходностью ощущение, что мир изменился безвозвратно, что смерть в любой момент может вторгнуться в любой дом, что мирная жизнь людей, городов, стран висит на волоске и никто из нас не властен над своей судьбой.

Я исправил, что мог. Я донёс на дворецкого женщине, которую называл бабушкой. Я «случайно» подслушал оскорбления горничных и потребовал отстранить их от сестры. Я нашёл дом экономки и подкинул к нему письмо без подписи.

Всё это не могло исправить главного: поселившегося во мне знания, что мир полон тьмы и нет никого, чья душа не таит скверны. Может, только та, кого я привык называть сестрой.

Я не осмеливался взглянуть на неё сквозь осколок льда. Я боялся, что увижу там то же, что у других. Я ненавидел себя за эти мысли, но не решался опровергнуть их.

Я знал: если это так, это меня уничтожит.

Однажды я вспомнил о горничной, которой дали расчёт за то, в чём не было её вины. Несправедливость той истории сидела во мне занозой, рождавшей воспалённую рану.

Я беспокоился, что сталось с той девушкой, и вспомнил, что старый конюх знал о ней больше других. Надеясь, что он даст ответы, которые меня успокоят, я пришёл на конюшню и задал прямой вопрос.

Он сказал, что не знает ничего, но опущенные глаза говорили другое. Я решил узнать сам – и увидел девичье тело с подолом, полным камней, под корнями ивы, рядом с мёртвым младенцем.

Её выставили из особняка, но родные с опозоренной дочерью знаться не пожелали. Идти ей с ребёнком было некуда – кроме речного дна.

Это зрелище не шло у меня из головы, даже когда из памяти выцветшим карандашом стёрлись другие отвратительные картины. Всё, что мне оставалось, – почтить память умерших песней, чтобы они жили хотя бы в ней.

В моих творениях зазвучали нерв и гнев, боль и сталь, способная пронзать чужие души, способная оставлять в них кровоточащий след. Прежде я писал светлой пастелью звуков; теперь в музыке моей поселились тени, рождавшие глубину.

И я писал о тебе.

В мире, полном грязи, ты и воспоминания о тебе оставались снежно-чистыми.

Твой дар причинял мне страдания, но я не винил тебя. Ты была честна со мной. Ты предупреждала меня. Другой мог бы злиться, я же не жалел ни о чём – знание лучше невежества. Осколок льда в моём сердце рос и креп с каждым потрясением, что я переживал из-за него, однако я знал: я попросил бы о нём ещё раз, лишь бы познать то, что мне открылось, лишь бы видеть вещи такими, какие они есть.

Лишь бы ты снова коснулась меня.

Я осознал, кто ты для меня, когда в посвящённых тебе песнях появился герой. Когда с конца моего пера пролились строки, прославляющие тебя, преклоняющиеся перед тобой.

В них я готов был идти за тобой на край земли, за край мира.

В них я бросал стынущее сердце к твоим ногам.

В них я звал тебя вернуться за мной, забрать меня, сделать меня своим.

В них я жаждал касаний твоих губ, бледных, как мотыльки.

В них ты говорила мне – это меня погубит, но я желал погибнуть ради тебя. Желал служить тебе. Желал отдать тебе всё, что я мог отдать. А что было у меня ценнее жизни?