Книга Ухожу к бывшей жене, страница 55 – Елена Валерьева

— Алина? Всё нормально?

Я на секунду прикрыла глаза. Его голос сейчас подействовал как горячая ладонь на затылок в панике.

— Нет, — честно сказала я. — Не очень. Артём пришёл к детям. Я еду домой.

— Адрес.

— Что?

— Адрес вашей квартиры. Я тоже еду.

Я уже открыла рот, чтобы сказать «не надо», потому что взрослые женщины, как известно, сначала падают в обморок от счастья, а потом всё равно пытаются справиться сами. Но в следующий момент представила:

Егора в истерике,

Вику с перекошенным лицом у двери,

Артёма со своей очередной «срочной» необходимостью поговорить.

И просто продиктовала адрес.

— Десять минут, — сказал Максим и отключился.

Я доехала быстрее. Кажется. Хотя на самом деле, наверное, медленнее, чем билась внутри каждая клетка.

Во дворе уже горел свет. Снег под фонарями был жёлтый, мягкий, и на этом уютном фоне чёрная фигура у подъезда смотрелась особенно неправильно.

Артём.

Он стоял с поднятым воротником, сутулый, напряжённый, и когда увидел мою машину, резко выпрямился.

Я вылетела из салона так быстро, что даже дверцу хлопнула сильнее, чем собиралась.

— Что ты тут делаешь?

— Мне нужно поговорить с Егором.

— С какой радости?

— Я его отец.

— Вспомнил.

Он шагнул ко мне.

— Не начинай.

— Нет, ты послушай. Ты приходишь к моим детям, доводишь моего сына до слёз, стоишь под дверью, как призрак испорченной совести, и хочешь, чтобы я не начинала?

Он сжал челюсти.

— Я не доводил его до слёз.

— А кто довёл? Пушкин⁈

— Я просто хотел его увидеть.

— Зачем? Чтобы что? Пообещать прийти и опять не прийти? Сказать, как сильно любишь, и снова исчезнуть, когда станет неудобно? Что именно тебе захотелось сегодня от ребёнка?

На секунду мне даже показалось, что он сейчас ударит в ответ. Не рукой — словами. Чем-то таким, от чего потом кровоточат неделями. Но вместо этого он выдохнул:

— Нелли в больнице.

Я застыла.

— Что?

— Её увезли сегодня днём. Угроза. Я… я не знал, куда деть Пашку, он у матери. А потом подумал, что должен увидеть сына и дочь.

Весь мой гнев не исчез. Нет. Но на секунду как будто дал сбой. Потому что за этими словами всё-таки стоял не только мужской эгоизм, но и беда. Настоящая. Живая. Больничная.

И именно в этот момент с другой стороны двора вошёл Максим. Я увидела его первым. Высокий, в чёрной куртке, быстрый, собранный — не как герой, нет. Как мужчина, которому сказали: тревога, и он приехал.

Артём обернулся тоже. И снова я ощутила это — как пространство между ними сразу становится жёстче, плотнее. Только сейчас мне было уже всё равно на их мужское напряжение. Потому что я думала о другом. О Нелли. О ребёнке. О том, что даже если Артём — мерзавец, это не значит, что я хочу им зла. Боже, какая же я всё-таки идиотски живая.

— Что с ней? — спросила я уже тише.

Артём провёл рукой по лицу.

— Пока не знаю. Жду звонка. Я… просто не выдержал и приехал. Хотел увидеть Егора.

Максим остановился рядом со мной. Не вмешивался. Но его присутствие было как стена за спиной — не давящая, а просто надёжная. И я вдруг поняла, что сейчас мне надо принимать решение не как брошенной женщине, не как обиженной любовнице, а как матери. Это всегда хуже. Потому что матери вынуждены быть лучше, чем им хочется.

— Подожди здесь, — сказала я. — Я спрошу Егора. Если он захочет — выйдет. Но только на пять минут. И без дешёвого цирка.