Книга После развода с предателем, страница 40 – Адалин Черно

— Это оно? — спрашиваю, выходя из машины.

— Оно, — спокойно кивает Тимур и обходит меня, чтобы открыть тяжелую дверь. — Здесь вкусно. И очень тихо.

Мы проходим в небольшой холл, откуда пахнет хачапури, свежим базиликом и чем-то еще, то ли мясом, то ли какими-то приправами. На входе нас встречает высокий мужчина в жилете с профессиональной полуулыбкой на лице. Но, увидев Тимура, он расплывается в по-настоящему теплой улыбке.

— Тимур Саввович, добрый день! Для вас, как всегда все готово на террасе.

— Спасибо, Давид, — отвечает Тимур, и они жмут руки, как давние знакомые.

Я иду следом, растерянно озираясь. Нас ведут через зал с мягким светом, уютными столиками и медной посудой на полках. Все тихо, будто посетители здесь разговаривают шепотом. Или просто уважают чужое пространство. Я почему-то думала, что здесь никого нет, но люди есть, я видела автомобили, да и слышу топот детских ног в детской комнате.

— Сюда, пожалуйста, — говорит Давид и распахивает стеклянную дверь, ведущую на открытую террасу.

Там — столик на двоих, накрытый белоснежной скатертью, большие плетеные кресла с подушками, и вид на сад. С террасы открывается спокойный, почти загородный пейзаж, будто мы не в городе, а где-то далеко-далеко от его суеты.

— Вам как обычно, Тимур Саввович? — уточняет Давид, уже не глядя в меню.

— Да. И хачапури — классическое. А для дамы… — он бросает взгляд на меня.

— Хачапури будет прекрасно, — отвечаю.

Давид кивает, снова тепло улыбается и исчезает.

— Ты здесь часто? — спрашиваю, когда мы остаемся одни.

— Бываю, — пожимает плечами Тимур. — Иногда хочется тишины. Мало где ее найдешь. А это место так обустроено. Эта терраса не одна здесь. Их несколько, какие-то более отдаленные, какие-то менее.

Через пару минут приходят другие официанты — с закусками, водой, лимонадом. Они все кивают Тимуру с уважением, кто-то кланяется. Никто не спрашивает "как вас зовут", потому что они его и так знают. Один из них, молодой парень с серьезным лицом, аккуратно поправляет салфетку у его прибора и говорит:

— Все, как вы любите, Тимур Саввович.

Я нахмуриваюсь. Слишком много "Саввович", слишком много лиц, которые выказывают ему знак уважения. Это уже не просто «ресторан друга». Здесь все знают, как он любит.

— Ты не просто частый гость, — тихо говорю, вглядываясь в его лицо. — Ты совладелец?

Тимур смотрит на меня несколько секунд и только потом отвечает:

— Не совсем.

— Владелец?

— Да.

Сказать, что я удивлена — ничего не сказать. Я открываю рот, потом закрываю. Тимур, этот молчаливый, спокойный Тимур, оказывается, не просто “хорошо знает владельца”, он мне сказал. Это его ресторан. Причем, судя по всему, не один. По крайней мере, этот выглядит, как хорошо продуманный бизнес. Этим он зарабатывает на жизнь?

— И ты молчал об этом? — спрашиваю наконец, все еще пытаясь собраться с мыслями.

— А это что-то меняет? — спокойно отвечает он. — Хачапури же от этого хуже не станет.

Я просыпаюсь от легкого толчка в плечо. Не знаю, он был первым или нет, но я распахиваю глаза и слышу:

— Оля, вставай, — шепчет Юля, нависая надо мной с серьезным лицом. — Сегодня твой первый день.

— Какой день? — бормочу сквозь сон, прижимая подушку к щеке.

— Рабочий, — важно сообщает девочка. — Ты теперь моя няня. Это значит, что завтрак должен быть готов ровно через пятнадцать минут, иначе… — она задумывается, —...иначе ты опоздаешь на важную встречу. Со мной.