Онлайн книга «Бывшая кавказца. Верну в свой грешный мир»
|
Бежать переодеваться? Джинсы хотя бы напялить? Значит, признать, что я ждала. Что мне важно, как я выгляжу в его глазах. Что я до сих пор… Плевать. Я накидываю халат прямо поверх пижамы, на ходу завязывая пояс, и распахиваю дверь. Он стоит на пороге. Один. Без свиты, без квадратного Керима. В идеально сидящем темно-синем пальто с капельками утреннего тумана на плечах. Под пальто угадывается дорогой костюм — угольно-серый, безупречный. От него пахнет морозной свежестью, дорогим парфюмом с нотами бергамота и табака. Удивительно… Я узнаю этот запах, хоть и знаю, что сейчас это что-то дорогое и селективное. Такого не было тогда, когда мы встречались… Пять лет. Пять лет я не видела его так близко. Он окидывает меня взглядом. Спутанные после сна волосы — моя гордость, моя белоснежная копна — сейчас напоминают воронье гнездо. Бледное лицо без грамма косметики. Этот нелепый халат поверх пижамы. Я знаю, как я выгляжу. Как женщина, которую застали врасплох. И плевать. Не получилось идеальной глянцевой картинки, под которую меня шлифовали. Не в моих интересах сейчас высказывать свой протест, но внутри зреет острое желание показать свое фи… Хотя бы завуалированно. Вот такая я. Казачка… Усмешка трогает уголки его губ. Медленная, ленивая, собственническая. — Доброе утро, Алина, — всегда любила спать допоздна… Голос — низкий, с хрипотцой, от которой у меня всегда внутри включался режим «таю». Включается и сейчас. Предательски. Не спрашивая разрешения, он переступает порог. Я машинально отступаю, пропуская его. Он проходит вглубь квартиры так, словно бывает здесь каждый день. Каблуки его дорогих ботинок цокают по паркету с пугающей уверенностью. Останавливается в центре гостиной, оглядывается, потом его взгляд снова возвращается ко мне. Изучающий. Раздевающий. Парализующий. — Допоздна? На часах только восемь… Мне на работу не нужно… — Счастье свое проспала, Алина, — продолжает подкалывать, — И это все, во что тебя одели? — спрашивает он, словно речь идет о бракованном товаре, который плохо упаковали. Я молчу. Ком подступает к горлу. Чувствую себя неуверенно… Он проходит на кухню, садится за стол. Садится по-хозяйски, откинувшись на спинку стула, положив ногу на ногу. И смотрит. Молча. Долго. У меня возникает ощущение, что под его взглядом халат сейчас просто испарится, оставив меня голой. Что кожа покроется ожогами от его зрачков… Я стою на пороге кухни, вцепившись рукой в дверной косяк так, что костяшки белеют. Чувствую себя мухой, попавшей в паутину. Чем больше дергаешься — тем сильнее запутываешься. — Пойди переоденься, — он небрежным движением кидает на стол пакет. Матовый, непрозрачный, с логотипом какого-то бренда нижнего белья. Названия я не знаю — в моей жизни не было места таким покупкам. Ноги сами несут меня к столу. Я беру пакет, запускаю руку внутрь, пальцы касаются чего-то непозволительно тонкого, почти невесомого. Вытаскиваю… Тряпка. По-другому это назвать нельзя. Кружево, вернее, его жалкое подобие, какие-то веревочки, прозрачные вставки. Я разворачиваю это безобразие, и меня передергивает. Это даже не белье. Это две дырочки и веревочка, призванные подчеркнуть то, что нужно подчеркнуть. Спереди еще более-менее — кружево, полупрозрачный шелк. А сзади… Сзади ничего. Полное отсутствие ткани. Ягодицы будут открыты полностью. Абсолютно. Это даже не стринги — это вызов. Это порнография, сшитая в ателье. |