Книга Бывшая кавказца. Верну в свой грешный мир, страница 32 – Иман Кальби

Это пиршество для всех чувств.

Сначала — закуски. Маленькие ломтики свежайшего тунца, маринованного в лайме и кокосовом молоке. Они тают на языке, оставляя после себя пряное послевкусие и желание добавки. Следом — креветки на гриле, огромные, с нежнейшим мясом, политые соусом из манго и чили — сладким, острым, обжигающим.

Я ем и чувствую, как напряжение уходит. Как каждым кусочком этот рай проникает внутрь, вытесняя ревность, обиду, злость… Я подумаю об этом завтра. А сегодня и правда, пусть будет здесь и сейчас..

Рустам смотрит, как я ем. Просто смотрит, положив подбородок на руку, и в его глазах — что-то теплое. Почти нежное. Почти любящее.

— Вкусно? — спрашивает он, когда я облизываю пальцы, испачканные в манговом соусе.

Я киваю. Проглатываю кусочек лобстера — его подали следующим, целого, разрезанного пополам, с золотистой корочкой и маслом, в которое добавлены какие-то местные травы. Запиваю шампанским — холодным, колким, пузырчатым.

— Очень, — говорю честно.

Он улыбается. Краем губ, но я замечаю.

Мы молчим. Слушаем океан. Едим.

Десерт — кокосовое сорбе с кусочками ананаса, карамелизированного в пальмовом сахаре. Я отправляю в рот ложку, закрываю глаза от удовольствия, и чувствую, как внутри разливается покой.

И тогда я решаюсь снова ступить на зыбкую почву неизбежной женской ревности. Ну, не работает это иначе, если ты реально не профессиональная содержанка…

— Твоя жена красивая, — говорю осторожно, глядя на свечу. — Я видела ее на дне рождения. Действительно красивая. Породистая. Статусная.

Он молчит. Ждет продолжения.

— Так в чем дело? — я поднимаю на него глаза. Встречаю его взгляд и не отвожу. — Зачем ты взял меня сюда? Наслаждался бы медовым месяцем с ней. Зачем я тебе здесь? Чтобы унижать? Чтобы показывать, какая я дешевка рядом с ней? Я уже это поняла, Рустам. Поверь, я уже раненая и лежачая. Добивать не надо…

Он ставит бокал на стол. Смотрит на океан, потом на меня. Это молчание затягивается… Накаляет атмосферу между нами…

— Не стал я наслаждаться, — говорит тихо, и в голосе появляется та самая хрипотца, от которой у меня внутри все переворачивается. — С тобой хочу. И не только постель. Просто… быть. Есть вместе. Смотреть на закат. Дышать одним воздухом.

У меня перехватывает горло. Нужно спросить дальше. А я просто зависаю в моменте…

— Пойдем, покажу кое-что, — он встает и протягивает руку.

Я вкладываю свою ладонь в его. Встаю. Иду за ним по пляжу.

Песок еще теплый после дневного солнца, вода набегает на берег, касается ног. Мы идем вдоль береговой линии, и я чувствую себя героиней какого-то красивого фильма.

Вдалеке вижу огни — бар на открытом воздухе, прямо на пляже. Плетеная мебель, свечи, музыка тихая, романтичная.

Я присматриваюсь и вдруг замираю.

За столиком сидит Тамара.

Его жена.

С высоким мужчиной…

Красивым, породистым, с хищным разрезом темных глаз и жесткой линией рта. Они сидят близко, очень близко. Она смеется чему-то, откидывая голову, и касается его руки — мимолетно, но в этом жесте столько интимности, что мне становится неловко, как будто я подсматриваю в замочную скважину.

Я замираю. Смотрю на Рустама.

Он абсолютно спокоен. Даже усмехается.

— Это Демон, — говорит он. — Официально Даниял Шейхисламов. Криминальный авторитет родом из моей республики. Мой друг. Точнее, партнер. А Тамара… она его женщина. Только быть вместе они не могут. Пока.