Онлайн книга «Бывшая кавказца. Верну в свой грешный мир»
|
Прохожу мимо них к своему месту, беру бокал с шампанским, делаю глоток. Жидкость обжигает горло, пузырьки щекочут небо. Нужно успокоиться. Нужно собраться. Руки дрожат, и я сжимаю бокал сильнее, чтобы скрыть эту дрожь. Он подходит через минуту. Один. Я чувствую его приближение спиной, кожей, каждым нервом. — Ты играешь с огнем, Алина, — тихо говорит он, наклоняясь к моему уху так, что со стороны кажется — просто говорит комплимент. Губы почти касаются мочки, и по позвоночнику бежит электрический разряд. — Я всегда играла с огнем, Рустам. Ты забыл? Он усмехается. Близко. Я чувствую запах его парфюма, смешанный с дорогим коньяком. Чувствую тепло его тела. Чувствую, как внутри все сжимается в тугой узел. — Иди в номер, киска. Я скоро приду… Это не вопрос. Не предложение. Приказ. Таким тоном отдают команды солдатам. Или рабыням. Я поднимаю на него глаза. Встречаю взгляд. Держу секунду, две, три… Показываю, что не сломана. Что та, прежняя, жива… — Не заставляй себя ждать, — отвечаю и встаю. Выхожу из зала, не оборачиваясь. Чувствую его взгляд между лопаток — прожигающий, раздевающий. Чувствую взгляд Тамары- на удивление, не ненавидящий и ревнивый, а скорее заинтригованный…. Чувствую взгляды гостей — любопытные, оценивающие, похотливые… Плевать. На всех плевать. Тот самый номер на втором этаже. Все еще валяющееся на кровати бархатное платье, которому не суждено было скрыть меня перед его гостями. Я показала себя всю. И сейчас за это расплачусь… За большим окном в пол подсвеченные деревья, тишина, звезды. Дорого и снова безжизненно стерильно… И почему у меня все время тут ощущение, что тут нет души- что в квартире, что в этом комплексе? Я сажусь на край кровати и понимаю, что меня трясет. Мелко, противно, неконтролируемо… Осознание того, что сейчас будет, настигает только в этот момент… Глубокий вдох. Выдох. Что я делаю? Зачем я это делаю? Я должна его ненавидеть. Он купил меня. Унизил. Заставил надеть это вульгарное белье. Сделал своей игрушкой. Своим «подарком». Даже то, что он продемонстрировал меня на юбилее- и то пощечина мне… Но черт возьми, когда я танцевала, когда видела его глаза — я чувствовала не ненависть. Я чувствовала жизнь… Пять лет я была тенью. Серой мышью. Безликой офисной единицей, которую никто не замечал. Кофе, бумажки, отчеты, метро, кровать, снова кофе. А сейчас... сейчас я снова чувствую себя той, прежней. Живой. Настоящей. Опасной… Шаги в коридоре. Я замираю. Сердце колотится где-то в горле, пульсирует в висках, на кончиках пальцев в нервных окончаниях. Дверь открывается без стука. Он входит. Пиджак перекинут через руку, рубашка с закатанными рукавами открывает сильные предплечья с выступающими венами. Верхние пуговицы расстегнуты, видна шея, ключицы, начало грудной клетки с темными волосами. Волосы слегка растрепаны — то ли от танцев, то ли от того, что провел рукой. Глаза блестят — то ли от выпитого, то ли от предвкушения. Скорее, второе. Он останавливается в дверях. Смотрит на меня. Медленно, с ног до головы. — Встань, — говорит он тихо. Я встаю. — Танцуй. — Что? — Танцуй. Как там, в зале. Я хочу видеть это. Без зрителей. Я сглатываю. Музыки нет. Только тишина и его взгляд. Тяжелый, давящий, возбуждающий… — Медленно, — добавляет он, когда я мешкаю, — Раздевайся медленно. Как ты умеешь. |