Книга Развод. Цветущий сад, страница 57 – Яра Славцева

— Только без инфантильной фигни, — предупредила она.

— Это у нас общий принцип, — ответила я.

Мы сидели на перевёрнутых ящиках у бытовки, рисовали варианты указателей и спорили о том, насколько город вообще имеет право разговаривать с подростками дружелюбным тоном, а не приказом.

— Если написано “запрещено”, никто уже не читает, — сказала Настя, обводя маркером стрелку. — Надо делать так, чтобы хотелось остаться, а не сломать от злости.

Я посмотрела на неё.

— Ты вообще понимаешь, что сейчас сформулировала половину моей концепции общественного пространства?

Она пожала плечами.

— Ну я же живу в общественном пространстве. В школе, например. Там всё сделано так, чтобы хотелось сломать.

Я засмеялась.

Когда позже вечером Влад забирал её с объекта, я увидела в его лице почти растерянное облегчение. Как будто он ожидал сложнее, острее, больнее.

— Она одобрила вашу стену, — сказала я.

— Это серьёзный уровень экспертизы.

— Очень. И ещё считает, что вы врёте себе хуже, чем ей.

Он прикрыл глаза рукой.

— Так и сказала?

— Почти.

Он покачал головой.

— Иногда мне кажется, что в четырнадцать у неё уже внутренний прокурор.

— Нет, — сказала я. — Просто хороший слух на неправду.

Эти слова повисли между нами. Очень тихо. Слишком лично для рабочего вечера.

Солнце уже садилось, парк был золотисто-серым, ещё недостроенным, но местами вдруг почти прекрасным. Новая линия дорожки уже читалась. Каркас детской зоны стоял, как скелет будущего смысла. У стены были закреплены первые модули под вертикальное озеленение. Молодые кусты ждали своей очереди в контейнерах.

Влад посмотрел на всё это и вдруг сказал:

— Хотите увидеть, где у нас с Леной должна была быть яблоня?

Я не сразу поняла, что он спрашивает.

Точнее, поняла — и замолчала на секунду дольше.

Потому что это был не флирт. Не приглашение. Не “поехали выпьем кофе после работы”.

Это было впустить меня в своё незажившее.

— Да, — сказала я тихо.

Мы поехали к нему уже почти в сумерках.

Дом оказался именно таким, каким я его почему-то и представляла: строгим, не бедным, но без лишней демонстрации статуса. Много воздуха. Мало лишнего декора. Всё функционально. И при этом почти везде ощущение, что пространство долго держали в режиме “лишь бы работало”.

Во дворе под фонарём действительно рос тот самый куст. Неухоженный, перекошенный, не вполне живой, но упрямо не мёртвый.

— Здесь должна была быть яблоня, — сказал Влад.

Я подошла ближе.

Почва слежавшаяся. Куст явно давно просил пересадки или хотя бы нормальной обрезки. В углу у стены скопился старый мусор, который никто не замечал, пока на него не направили взгляд.

— А почему не посадили? — спросила я, хотя ответ уже знала по его лицу.

— Потому что всё время было “потом”.

Он стоял рядом, руки в карманах, очень прямой, очень взрослый, очень одинокий в этом признании.

Я присела у земли, коснулась ладонью влажной коры куста.

— Он ещё жив, — сказала я.

— Кто? Куст?

— И куст тоже.

Он тихо выдохнул.

— Марина…

— Не надо сейчас ничего говорить, если это из серии “я не справился”, — сказала я. — Все люди что-то не успевают. Это ужасно, но это правда.

Он смотрел на меня сверху вниз.

— А вы умеете не превращать боль в суд.

— Я слишком долго жила внутри чужого суда, чтобы теперь открывать свой.