Книга Развод. Цветущий сад, страница 45 – Яра Славцева

Не «молодец для мамы».

Не «неплохо после перерыва».

Я. Тобой. Горжусь.

— Поздравляю.

Я подняла глаза.

Влад.

Он стоял чуть в стороне от общей суеты, как будто сознательно не вмешиваясь в мой первый контакт с победой. На его лице не было дежурной служебной улыбки. Только спокойное, очень собранное внимание.

— Спасибо, — сказала я.

— Заслуженно.

— Вы это говорите всем победителям?

— Нет. Некоторым я говорю “посмотрим, как вы справитесь”.

Я усмехнулась.

— А мне?

— Вам я это скажу завтра.

Вот теперь это уже было похоже на улыбку. Почти незаметную. Но настоящую.

К нам подошли люди из пресс-службы, попросили сделать несколько фотографий, записать короткий комментарий. Я говорила что-то про важность общественных пространств, про бережную реконструкцию, про доверие жителей к городу. Слова были правильные. Возможно, даже умные. Но внутри у меня всё это время шёл другой, намного более тихий разговор.

С той Мариной, которая много лет назад выиграла первый конкурс и смеялась, когда у неё ещё был весь горизонт перед глазами.

С той, что потом складывала свои амбиции аккуратно, как сезонные вещи, чтобы не мешали большому семейному проекту.

С той, что стояла в фитнес-клубе с пакетом лазаньи и смотрела, как на полу растекается красный соус.

С той, что ночью в новой квартире мерила рулеткой жалкий клочок двора.

С той, что на коленях поднимала выдернутые хосты.

Со всеми собой.

Я как будто наконец могла сказать им всем:

Я вас не потеряла.

Я просто очень долго шла обратно.

Когда формальная часть закончилась, я вышла на улицу.

Город был тот же самый. Серый, деловой, апрельский. Люди бежали на обед, машины нервно сигналили, у остановки ругались двое мужчин из-за парковки, ветер трепал рекламный баннер у входа.

И всё же воздух был другой.

Я стояла на ступенях мэрии с папкой в руках и думала, что победа на самом деле не делает тебя новым человеком.

Она возвращает тебе право быть тем, кем ты уже была — только без чужого разрешения.

Телефон зазвонил.

Борис.

Я посмотрела на экран секунду дольше, чем нужно, и всё-таки взяла.

— Да.

— Мне сказали, — произнёс он. — Поздравляю.

Голос у него был странный. Не холодный. Не тёплый. Словно он пока сам не нашёл, где в себе разместить эту новость.

— Спасибо.

Пауза.

— Это… серьёзно, Марина.

Я усмехнулась тихо.

— Да. В этот раз ты прав.

На том конце послышался короткий выдох.

— Я правда рад за тебя.

И вот теперь, кажется, без «почти».

— Спасибо, Боря.

Он помолчал, потом сказал:

— Дети счастливы.

— Я знаю.

— Тимофей только что написал мне: “Мама победила”. Без точки.

Я закрыла глаза на секунду.

— Это у него высшая форма эмоции.

Борис тихо хмыкнул.

И в этом звуке вдруг на секунду мелькнула тень того человека, с которым мы когда-то умели смеяться вместе.

Не мужа. Не предателя. Не врага.

Просто человека из моей прошлой жизни.

— Ладно, — сказал он. — Не буду мешать. Ещё раз поздравляю.

— Спасибо.

После звонка я долго стояла, не двигаясь.

Потом заметила, что Влад всё ещё на крыльце. Не рядом — на разумном расстоянии. Разговаривает с кем-то из подрядчиков, листает бумаги, кивает. Работает. Но каким-то внутренним краем присутствия всё равно остаётся здесь, в моём дне.

Я поймала себя на том, что смотрю на него слишком долго.

Он поднял глаза. Наши взгляды встретились.