Книга Солёный зефир, страница 80 – Даша Art

Шум раздевалки смолкает, когда я открываю дверь и замираю на пороге. У стены напротив стоит она. И ждет меня?

Её лицо напряжено, а в глазах сочувствие. В горло словно залили мёд: сладкий, обволакивающий. Я шагнул вперед, не обращая внимания на окружающих. Коридор не был пуст, а за моей спиной маячила команда, но весь мой мир сузился до одного человека.

Веки опухли, а мелкий носик покраснел. Плакала? Короткие волоски выбились из косички. Но даже так, с прикушенной до крови губой, она выглядела до ужаса милой. Обнять её было единственным моим желанием.

— Как ты? Я не видела, чем кончилась игра, но… — Маша не договорила, запнулась, оглянувшись. Продолжила, потупив взгляд: — Думаю, что не очень хорошо. Мне жаль, я…

Я шагнул к ней, девушка моргнула и замолчала. Наклоняюсь, чтобы поделиться с ней:

— Мы проиграли. Я налажал.

— Не говори так.

Она поднимает руку, чтобы убрать растрепанную после душа челку с моего лба. Шёпот сбоку пугает её, заставляя отпрянуть. Подавленно выдыхаю, проклиная невольных свидетелей.

— Идём.

Хватаю девушку за руку, потянув к выходу, краем глаза замечая сдвинутые брови и хмурый взгляд Мишки. Его затаенная обида обещает аукнуться мне стократно. И я даже знаю, что он сделает. Уже через минуту в его руке как по волшебству появится телефон, а наш общий друг узнает и о проигрыше, и о нарушении дебильного правила.

Позабочусь об этом потом. Тонкая рука греет кожу, пробираясь сквозь нее, током заряжая вены. Он стремительно поднимается вместе с кровью до самого сердца. Это чувство замещает все другие, не оставляя место щемящему страху.

Маша не убирает свою руку, не отстраняется, когда мы забираем куртки и проходим кучку школьников, столпившихся у двери. Они не замечают нас: слишком увлечены обсуждением провального матча.

Улица встречает нас порывистым ветром, вынуждающим застегнуться на все пуговицы. Девушка надевает шапку, я улыбаюсь, наблюдая за ней.

Стемнело. Идем, не глядя. Небольшие каблучки её ботинок стучат по тротуару.

— Как твоя подруга?

Маша шумно вздыхает.

— Расстроена.

Этого следовало ожидать. Вся надежда только на Сему.

— И всё?

— И ревет как белуга.

— Ты тоже?

Девушка пожимает плечами.

— Она же моя подруга.

Будто это все объясняет. Сдаётся мне, я не знаю, что такое настоящая дружба.

— Давно вы дружите?

— С первого класса. Вы со своим другом тоже?

Морщусь.

— Я бы не назвал нас друзьями.

— Как это? — В её голосе слышится подозрение.

— Раньше я так думал, но в последнее время сомневаюсь.

Маша молчит какое-то время, а затем выдает философские мысли, которые, как ни странно, до нелепости просты и понятны.

— Дружба — это сложно. Мы все разные, у всех свои характеры. Ссор не избежать.

— Но ты плачешь вместе с подругой, а я уже не считаю его своим другом.

Сколько бы ни думал, так и было. Когда-то Мишка был близок, но, посмотрите, что с нами стало? В какой момент что-то пошло не так?

— Куда мы идём?

— Я провожу тебя домой.

Сплетаю пальцы, радуясь, что ее рука еще греет мою. Холод вокруг уже не кажется парализующим. Я мог бы идти так целую вечность. Но мы уже подходим к её дому. Свет не горит: никого нет.

— Хочешь зайти на ужин?

Маша оборачивается. От её вопроса сердце дергается. Я бы с удовольствием. Вместо того чтобы согласиться, я качаю головой.