Книга Опасный Kiss клиент, страница 4 – Дарина Вэб

Сижу, давлю лыбу, как идиотка. Слушаю разговор мужчин и ковыряю вилкой в салате.

Они в открытую обсуждают тендер, но ничего интересного, пока не услышала. Какие-то общие фразы. Где конкретика?

Поджимаю губы и глубоко вздыхаю. Сорри! Чуть громче, чем положено. Теперь уже четыре пары глаз на меня пялятся.

Мило улыбаюсь, беру бокал, салютую:

— За вас! — присасываюсь к бокалу, параллельно наблюдаю за всеми.

Какого чёрта? У меня что, на лбу что-то начиркано? Дыру прожгут своими шарами!

— Тебе кто слово давал? — шепчет мне на ухо воробушек.

Последний глоток встаёт комом в горле. И я понимаю, что финал не минуем. Либо я задыхаюсь, либо…

Содержимое моей лужёной глотки летит прямиком на спутницу Прохора! Окатывает её глубокое декольте красным фонтаном. Она отпрыгивает, от стола. Как будто её что-то может спасти.

Смотрит на меня разъярённой фурией, пыхтит, как тот малолетка за углом с папкиным бычком.

— Простите, бога ради! — сокрушаюсь я, когда прокашливаюсь.

Так тебе, стерва! Нехрен на меня пялиться! Костерю её в сердцах, только что язык не кажу.

— Ты, ты… ты испортила мне платье! — визжит как поросёночек.

— Я постираю! — спокойно отвечаю.

Забористое винцо! Бьёт в точку! В данном случае, в декольте. Ну и в мою дурную головушку.

Тепло разливается по телу. Так, на всё пофиг становится. Я тупо забываю, что я не с друзьями, и это высшее общество, в котором другие устои.

Воробушек кряхтит в кулак, пытаясь не показать свой ржач. А я, а чего я? Продолжаю колупать салат Цезарь. Не могли, что ли, больше курицы закинуть в тарелку? Я растущий организм, мне много белка положено!

На партнёров воробушка даже не смотрю. Ну их… в баню, пусть попарятся.

Истеричка убегает, за ней вторая.

— Не хочешь помочь? — уже серьёзный воробушек, спрашивает через кулак.

— Кто? Я? — выпучиваю на него глазищи. — Нет! Я кушать хочу, а тут всё мясо уже выловила. — горестно вздыхаю.

Тут три глотки, как одна, издают такие звуки, что становится страшно. Они не просто смеются, они ржут как лошади, даже слёзки вытирают.

Я складываю ручки на коленях и в упор разглядываю каждого из них. Прохор, тридцатилетний, красивый мужчина, русые волосы и выразительные карие глаза. Не скрою, когда писала про него статьи, всегда любовалась его внешностью. Но, его репутация, сексуально озабоченного мачо, не привлекала, от слова совсем. Сергей, мужчина за сорок, с пузиком и блестящей лысиной. Совсем не цепляет взгляд, больше отталкивает. Но хитрый прищур старого упыря, наводит на подозрения.

Про воробушка помолчу. Харизма и красота этого пернатого так и обволакивает, и манит. Тьфу, блин! Не об этом думаю.

— Всё, просмеялись? — поднимаю руку. — Официант! — зову не в силах справиться с урчащим животом. — Мне, пожалуйста, стейк, медиум прожарки.

— Овощи? — спрашивает парнишка.

— Ммм… Нет, мне б это месиво доесть. Ах да! — осеняет меня. — Бокал красного, спасибо!

Поворачиваюсь к мужчинам, с блаженной улыбкой предвкушения. Мне уже мерещится мясо: мягкое, сочное, с кровушкой!

— Что не так? — удивляюсь, внимаю к своей дурной персоне.

— Мы, пожалуй, потанцуем, с вашего разрешения. — обращается воробушек к мужчинам и хватает меня за локоть.

Выводит меня в центр зала и прижимает к себе слишком близко. Не позволительно в таком обществе.