Книга Невеста. Заберу за долги, страница 26 – Саша Вайт

— Интересно.

Я делаю на лице невинную улыбку

— И что же вам интересно, дорогой муж? — спрашиваю беззаботным тоном.

Он медленно подходит ближе. Осматривает меня с головы до ног. Останавливается напротив.

— Я думал, огородные пугала вымерли, — произносит он совершенно серьёзно, — рад, что хотя бы одно удалось сохранить.

Я замираю, в желудке жжётся досада. Он только что выстебал меня. И сделал это лучше, чем я могла себе представить.

— Не нравится? — холодно спрашиваю я.

— Нравится! — отвечает он с улыбкой. — Очень!

Я хмурюсь.

— В каком смысле? — тяну недоверчиво.

— В том, что ты так старалась! — Марк садится в кресло. — Покажи ещё.

— Не буду, — бурчу я обиженно. Зараза. Весь мой план коту под хвост.

Он смотрит на меня лениво.

— Юлиана, — говорит мягко. — Ты же весь день придумывала эти шедевры.

Он кивает на шкаф.

— Давай. Переоденься. Хочу посмотреть на ещё одно огородное пугало.

Я сжимаю зубы. Не хочу. Но если я сейчас откажусь — я проиграю. Поэтому я молча разворачиваюсь и иду к шкафу. Выбираю фиолетовые брюки-клёш, жёлтую майку и зелёный блестящий приталенный пиджак, будто из латекса. Иду переодеваться в ванную.

Выгляжу почти нормально, если не считать, что это смахивает на стиль восьмидесятых. Возвращаюсь в спальню, уже ощущая, что бесполезно провела день.

Марк оценивает меня долгим взглядом.

— Мм, — тянет глубокомысленно.

Я складываю руки на груди.

— Ну что? — выговариваю раздражённо.

— Нет. — Он качает головой.

— Что нет? — чёрт, что ни реплика, выбивает из колеи.

— Предыдущий образ был выразительнее, — произносит он и снова улыбается. Довольно, как кот, который смотрит на пойманную мышь.

Я раздражённо фыркаю.

— Ну тогда вам придётся смириться, потому что у меня вся одежда теперь такая.

Он поднимается. Медленно подходит.

— Знаешь, что мне нравится больше всего? — спрашивает мурлычащим тоном.

— Что? — Я прищуриваюсь и поднимаю подбородок.

Он касается пуговицы на пиджаке.

— То, что под этим, — его голос становится низким и хриплым, а пальцы не торопясь расстёгивают злополучную пуговицу.

Он перевернул мою игру. Внутри разливается злость и позорный жар.

— Марк… — скриплю я, пытаясь отодвинуться.

Но он берёт меня за талию, прижимает к себе, смотрит прямо в глаза.

— Твоя демонстрация закончилась, — говорит довольно. — Теперь моя очередь.

Юлиана

Марк стоит совсем близко. Я чувствую его тепло сквозь одежду и понимаю, что снова проигрываю. Он не давит прямо, обволакивает властью как коконом, не давая возможности увильнуть.

Он смотрит на меня так, будто прекрасно знает, что происходит у меня в голове. И в теле. И в душе. И это бесит.

— Марк… — выдыхаю я предупреждающе.

Он усмехается.

— Уже поздно предупреждать, Юлиана, — он улыбается.

Его пальцы продолжают спокойно расстёгивать пуговицы пиджака.

— Вы снова решили доказать, что можете всё контролировать? — колю я.

— Нет, — он стягивает с меня пиджак. — Я просто смотрю, как далеко ты готова зайти.

Я фыркаю.

— Это не будет последнее представление, — выговариваю, но не сопротивляюсь.

— Конечно, — спокойно соглашается он. — А я благодарный зритель, посмотрю их все.

Я пытаюсь отступить, но его ладонь ложится на талию сзади. Не прижимает, но и не отпускает.

— Ты злишься, — говорит он тихо.