Книга Невеста. Заберу за долги, страница 20 – Саша Вайт

И эта уверенность в его голосе заставляет меня сделать ещё один вдох, ещё более неровный. Хватаю полотенце, заворачиваюсь на случай, если он войдёт. Но Марк не входит. Даже ручки не касается.

— Уходите, — выдавливаю я.

— Не уйду, — спокойно отвечает он. — Это теперь твой дом. И моя обязанность убедиться, что с моей женой всё в порядке.

Слово «жена» пробивает по нервам. Я зажмуриваюсь.

— Вы… не имели права… — голос дрожит.

— Я ничего не делал без твоего желания, — его бархатный рокот проходит через дверь как ток. — Ты сказала «да». Три раза. Я считаю это честным согласием.

Я тихо стону от стыда, от бессилия.

— Не напоминайте… — срывается хрипло.

— Я буду напоминать, Юлиана. И не раз, — отвечает он. — Пока ты не перестанешь бояться собственной природы.

Я едва не падаю на кафель. Сволочь. Хищник. Мужчина, которого невозможно выкинуть из головы.

— Я ненавижу вас, — шепчу я.

— Отлично, — его голос звучит мягко. — Ненависть — тоже сильное чувство. А сильные чувства — это то, что ведёт к сильному желанию.

Мне становится так жарко, что даже холодная вода не помогает.

Он издевается. Точнее — ведёт свою игру. Ловко, мастерски и так уверенно, что я чувствую себя овечкой на верёвочке.

— Я оставлю дверь закрытой, — наконец говорит он. — Но если ты выйдешь, не пытайся убежать. Андрей тебя не выпустит.

Я сжимаю кулаки. Да, знаю.

— Этот дом — тюрьма! — выкрикиваю я сорванно.

— С мягкими простынями, — добродушно замечает Марк. — Возвращайся в постель, когда будешь готова, Юлиана. Ночь длинная.

И его шаги удаляются. Я сползаю вниз по холодной стене. Обнимаю колени. В горле встаёт ком.

Я не знаю, как выбраться. Я не знаю, как жить дальше. Я не знаю… что делать с собой.

И больше всего боюсь, что когда выйду, снова увижу его желание, и от него внутри всё стянется узлом. Я боюсь того, что он делает со мной, и ещё сильнее боюсь того, что мне это понравилось.

Я долго сижу на холодной плитке. Пока вода шумит. Пока мои мысли разбиваются о невыносимую реальность, как волны о бетон.

Но долго в этой клетке не просидишь. Я знаю, мне придётся выйти.

Я поднимаюсь, заворачиваюсь в полотенце плотнее, будто это настоящий щит, а не кусок ткани, и открываю дверь ванной.

В спальне тихо. Опасная тишина. Марк лежит на своей половине кровати — на боку, лицом к стене, словно ему вообще безразлично, дёрнусь я или сбегу.

Конечно, не безразлично. Он просто уверен, что я никуда не денусь.

Дыхание у него ровное. Он, наверное, уснул.

Я тихо крадусь к двери спальни. Пробую ручку.

Заперто. У меня проваливается сердце.

— Сволочь… — шепчу я. — Думаешь, не оставил выбора?

Комната большая, но прятаться негде. Спать негде. И я точно не лягу рядом с этим… человеком.

Я подхожу к креслу у окна. Забираюсь поперёк кресла. Спина сгибается, шея затекает. Плевать. Закутываюсь в полотенце до подбородка. Это не одеяло, наверняка замёрзну. Плевать ещё раз. С Марком в одну кровать я не лягу. Никогда. Наверное.

Я закрываю глаза. Слышу неравномерное биение собственного сердца. Слышу его ровное дыхание.

Когда сон всё-таки накрывает, он напоминает не отдых, а провал.

Я просыпаюсь от мягкости. От тепла. От тихого, размеренного дыхания рядом.

Я вздрагиваю, открываю глаза — и застываю.

Я лежу в супружеской кровати. Под одним одеялом с Марком. На соседней подушке он сам. Спокойно дышит. Его рука лежит на моей талии так, будто я сама её туда положила.