Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 83 – Татьяна Катаева

Я хватаю воздух ртом, но не успеваю сделать вдох. Назар нагибается и жадно впивается в мои губы.

Так жёстко. Так властно. Словно лишает меня кислорода нарочно. Я чувствую, как его пальцы сжимают мою талию, не оставляя ни малейшего шанса отстраниться.

И я сдаюсь.

Просто тону в этом поцелуе.

В этих губах, которые так ненавижу и так жажду.

У публики взрыв восторгов — крики, аплодисменты, свист. Но я ничего этого не слышу. В ушах только стук моего сердца и жар его дыхания.

Зачем ты это делаешь со мной, Назар? Зачем снова ворошишь то, что я всеми силами пыталась похоронить?

Я смотрю на неё и не могу поверить. Всё вокруг происходящее кажется сном. Да, детально спланированным, но всё-таки сном.

Настя — моя жена.

Моя.

Жена!

Не верю, пусть и держу сейчас её в своих объятиях.

Белое платье скользит по полу, волосы скрыты под лёгкой фатой, глаза блестят так, что у меня сжимается сердце. И я ловлю себя на том, что впервые за долгое время не думаю о каких-либо последствиях нашей сделки. Нет. Я думаю только о ней.

Какой же я был дурак. Хочется ударить себя так сильно, чтобы просто забыть то, что я сотворил два года назад. Как мог так с ней поступить?!

Два года — чёртовы два года впустую.

Два года, в которые я мог держать её вот так, целовать, кружить на руках, чувствовать дрожь её тела в своих ладонях. Я сам всё разрушил. Сам потерял, сам оттолкнул.

Но сейчас она стоит передо мной. И я понимаю: ничего не изменилось. Ни чёрта.

Эти чувства не сгорели, не исчезли. Они всё это время жгли меня изнутри. Стоило ей снова оказаться рядом — и я окончательно понял: я до сих пор без памяти влюблён в неё.

Её губы ещё хранят вкус моего поцелуя, её дыхание сбивается от моего ритма. Она может врать себе сколько угодно. Может повторять, что ненавидит меня. Но тело её помнит. И я помню. Это уже давно не игра.

Мне плевать на все наши договоры, на то, что было. Я не собираюсь отдать её какому-то задроту, который только и умеет, что качать из неё деньги. Она — моя женщина. И я докажу ей это.

Но я не имею права давить на неё. Я уже однажды растоптал её гордость. Второго раза она не переживёт. Да и я тоже.

Поэтому я сделаю то, что умею лучше всего.

Я завоюю её. Снова.

Соблазню, разожгу в ней огонь, напомню каждой клеточкой её тела, кем мы были и кем можем стать. И пусть это не лучший из способов, но это пока единственное, что остаётся. Потому что тело реагирует, а вот её мозг — отталкивает.

Она снова впустит меня в своё сердце. Я это чувствую. Она уже дрожит от одного моего взгляда, уже тянется ко мне, даже если боится себе признаться.

Я подхватываю её, кружу, ощущаю, как она замирает в моих руках — и думаю только об одном:

Не отпущу. Никогда больше не отпущу.

Музыка стихает. Аплодисменты гремят, звон бокалов, восторженные крики. Но я слышу только её дыхание. Вижу только её глаза, в которых на миг мелькнуло то, что она сама от себя скрывает.

Я беру её за руку. Не тороплюсь — пальцы её такие маленькие и хрупкие, что мне хочется спрятать их в ладони и больше никогда не отпускать. Толпа хлопает нас по плечам, жмёт руки, желает счастья, но я словно не здесь. Веду её сквозь этот шумный зал так, будто мы одни.

Она слегка сопротивляется, отводит взгляд, но не вырывается. И это для меня победа. Маленькая, но такая значимая.