Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 82 – Татьяна Катаева

— Горько! — орёт кто-то за спиной, но я уже не слышу.

Потому что для меня этот поцелуй — не для публики.

Он настоящий. И от этого страшно.

— Молодые, приглашаем вас на первый танец! — голос ведущего разносится по залу. Я сначала не сразу понимаю, что он сказал, но когда доходит до меня, я подскакиваю, как ужаленная.

Танец? Он ничего не говорил об этом. Да он о многом, честно говоря, смолчал. О своих родителях на свадьбе. О бабушке, которая меня так искренне и крепко обнимала, что у груди трещало сердце. Мне было жутко стыдно перед ними за разыгранный спектакль. Как нам все желали детишек поскорее, забывая, что мы вовсе молодые. Но я не из-за этого всего расстроилась. Я вспомнила свою дочь. Она уже есть. И мне тогда было всего девятнадцать.

У меня внутри всё сжимается. Каждый шар сомнений и нервов накладывается один на один, и я уже как граната, у которой вот-вот вытянут чеку.

Я не готовилась к танцам! Я даже шагов никаких не знаю. Все эти па, повороты, движения — не про меня. Сейчас я выставлю себя полной дурой перед всей этой толпой.

— Назар… — шепчу я, хватая его за руку. — Я не умею. Я буду выглядеть глупо…

Он чуть наклоняется ко мне, так близко, что его дыхание касается мочки уха. От этого меня прошибает дрожь.

— Просто доверься мне, — говорит низко, слишком интимно, слишком трепетно. — Расслабься, Незабудка. Я поведу.

Боже. Как он это сказал…

Словно мы здесь одни. Словно эти люди пустое место. А я и он... Вот что имеет значение.

Свет в зале приглушается, вспыхивают сотни маленьких огоньков, похожих на звёзды. По полу стелется густой белый дым, будто мы на облаках. Всё внимание гостей приковано к нам.

Я оглядываюсь и не верю своим глазам. Такое я видела только в кино или в пабликах популярных блогеров, где свадьбы стоят миллионы. Всё вокруг сияет и переливается. Сказка. Настоящая, как из детских грёз.

И я в ней — главная героиня.

Назар берёт меня за талию, вторую руку подаёт мне уверенно, крепко. И я позволяю себе вдохнуть глубже. Может, он и прав… Может, стоит просто довериться и не думать.

Музыка начинает играть. Нежная, плавная, такая, что сердце замирает. Мы делаем первый шаг, второй… И, к моему удивлению, я не спотыкаюсь. Он ведёт меня так легко, будто мы репетировали целую вечность. Я поднимаю взгляд — и встречаюсь с его глазами.

И всё исчезает.

Толпа, шёпот, взгляды, богатая публика — всё тонет в дыму.

Есть только он. И я.

Я не знаю, как он это делает. Но рядом с ним даже я — та самая «деревенская девчонка» — превращаюсь в Золушку.

Музыка становится чуть быстрее, и Назар вдруг крепче прижимает меня к себе. Его ладони ложатся на мою талию обеими руками, и я понимаю, что он собирается что-то сделать.

— Назар… — шепчу я, но слова тонут в звуках мелодии.

Он подхватывает меня так неожиданно, что я вскрикиваю. Моё тело оказывается в воздухе, а зал взрывается аплодисментами. Я лечу — в его руках, как лёгкое перышко.

Но я ведь знаю, что я не пушинка. Пятьдесят пять килограммов — это немало. А он держит меня так, словно я ничего не вешу. Кружит, поднимая всё выше, и я чувствую, как у меня захватывает дыхание.

Боже… Какая же у него сила. Какое безумное ощущение — полностью отдаться в чужие руки и понять, что ты под надёжной опорой.

Я забываю про публику, про свои страхи и про всё, что мучает меня последние дни. Есть только этот вихрь — он и я. А потом он так же резко опускает меня на ноги. Я пытаюсь удержаться, но пол плывёт под ногами, голова кружится, мир становится зыбким.