Книга Развод. Больше не вместе?, страница 22 – Ирма Шер

Я показываю, как смешивать краски. Как наносить мазки. Как создавать объём. Хожу между рядами, заглядываю через плечи, подбадриваю, исправляю.

У одного мальчика с тёмными кудрявыми волосами ничего не получается. Он сидит, уткнувшись в альбом, и его губы дрожат. Вот-вот заплачет.

— Что случилось? — тихо спрашиваю я, присаживаясь рядом.

— У меня не выходит, — шепчет он. — Деревья кривые. И снег какой-то неправильный…

Я беру его руку в свою, направляю кисть.

— Смотри, — говорю я мягко. — Деревья не обязаны быть идеально ровными. В природе они все разные. А снег... снег может быть каким угодно. Попробуй добавить немного голубого. Вот так. Видишь?

Под моим руководством он проводит несколько мазков. И вдруг на бумаге появляется что-то живое, настоящее.

Его лицо расцветает.

— Получилось! — выдыхает он.

— Конечно, получилось, — улыбаюсь я. — Ты молодец.

Это самое прекрасное время для меня за последние дни.

Здесь, в этом классе, я не жена, которую предали. Не женщина, чей мир рассыпался в прах. Я учитель. Я нужна. Я важна. Я контролирую ситуацию.

Когда заканчиваются уроки, и занятие на продленке подходит к концу, я почти не хочу уходить.

— Спасибо большое! — кричат мне дети, собирая свои рисунки.

— Вы придёте ещё? — спрашивает девочка с косичками.

— Не знаю, — отвечаю я честно. — Если позовут, то приду обязательно.

Они уходят. Класс пустеет. Я стою у доски, смотрю на разноцветные пятна краски на партах, и что-то внутри меня оттаивает. Совсем немного. Крошечный кусочек льда, сковавшего сердце, трескается.

Я собираю вещи, мою кисти, закрываю краски. Выхожу в коридор. Ловлю себя на мысли, что тут мне спокойно. Мои мысли собранны, я сконцентрированная на своем деле.

Миша уже ждёт меня у учительской.

— Ну как? — спрашивает он.

— Хорошо, — говорю я, довольно выдыхая. — Очень хорошо.

И это правда.

Мы идём к выходу. Я прощаюсь с ним и выхожу. На улице пасмурно, кажется, что небо весит так низко, что еще чуть-чуть и можно задеть его головой. Ветер холодный. Воздух пахнет мокрым снегом. Я останавливаюсь на крыльце, вдыхаю медленно.

Всё будет хорошо.

Может быть, не сразу. Может быть, нескоро. Но будет.

Я достаю телефон, вызываю такси. Жду. Делаю несколько шагов вперёд, к воротам школы.

И тут мимо проносится машина.

Тёмная. Дорогая. Она проезжает так близко, что я вздрагиваю, отступаю назад. Из-под колёс взметается фонтан мокрого снега и прямо на меня. Холодная слякоть обдаёт брюки, забрызгивает куртку.

Я застываю. Смотрю вслед уходящим красным огням.

И сердце проваливается вниз.

Эта машина.

Та же самая машина, что и в прошлый раз.

Тёмный седан. Тонированные стёкла. Те же красные огни, уходящие прочь.

Новинка литмоба "(Не) развод под Новый год"

от Юлии Шеффер "Развод. Твой муж любит меня"

https:// /shrt/3Q_q

Работа становится моим спасением. Единственным местом, где я могу дышать. Где боль отступает, хотя бы на время. Где мысли не так больно жалят меня.

Меня снова приглашают в школу. И снова. Учитель ИЗО на больничном, а я веду уроки и дополнительные занятия на продленке. Рисую с детьми, показываю, как смешивать цвета, как находить красоту в простом. И на эти часы я забываюсь. Забываю про Рому. Про нашу ссору. Про то, как он был против моей работы. Про то, что мы все никак не можем помириться.