Книга (не) Развод с кавказским мужем, страница 31 – Люсинда Миллер

И так, как я молчу, медленно потягивая горячий чай из пиалы, мать не успокаивается, томно вздыхает, суетливо перебирает бахрому скатерти и зыркает то на меня, то на отца, вроде как позволения спрашивает на следующий вопрос.

— Сынок, а правда, что ребенок Джамильки… твой? — смотрит на меня с надеждой, а меня будто обдает ушатом с ледяной водой.

Пиздец! И до матери докатились сплетни о сыне бывшей.

— Мама! — рычу я от злости на наивность матушки. — Кто тебе в уши налил эту бредовую идею? Джамиля сказала? Или ты сама придумала? Спишь и видишь, как нас с Амелией развести, да? Ищешь весомый повод?

Мать охает и начинает причитать какой я грубый, циничный и прямолинейный сын, не уважаю слово, сказанное матерю, от чего я просто закатываю глаза, чувствуя, что натыкаюсь на глухую стену и женскую слепоту. Или мать нарочно разыгрывает этот концерт в защиту моей бывшей? Я уже никому не верю.

— Отец, — поворачиваю голову к родителю. — Ты тоже считаешь, что я заделал Джамиле дитя и теперь пытаюсь уйти от ответственности?

Али Рамзанович смотрит на меня хмуро и недоверчиво, качает головой и неодобрительно говорит:

— Ты уже однажды потерял доверие отца, Архан. Кто знает, что на этот раз ты говоришь правду?

Вот те раз! И отец туда же. Неожиданно.

Прокашливается и спрашивает:

— Ты спал с девушкой?

Увиливать бессмысленно, и я киваю.

— Ну. Было раз.

О том что был пьяный и просто хотел выпустить пар — молчу.

— От секса появляются дети, Архан.

Как будто бать, ты мне новую планету открыл! И без тебя знаю — проходил. Дома двое ждут и третий не за горами с моим аппетитом. А доказывать родителям что пацан Джамили точно не мой одними словами уже нет сил. Гляжу на обоих — а они как сговорились — встали на защиту хитрой сучки Джамили. Особенно обидно недоверие отца.

— Я думал, отец, что ты на моей стороне. И Амелию мою уважаешь. Ценишь. Любить ее не прошу — ты не обязан, но почитать как мою жену, как часть меня, хотелось бы.

— Архан… — осторожно произносит отец, когда я, отчаявшись услышать слова поддержки, поднимаюсь с дивана и, бросив сухое прощание, топаю к выходу.

— Сынок… — бежит звонкое вдогонку от матери, пока я быстро натягиваю кроссовки. — Мы же все поймем. С кем не бывает. Ошибся по молодости, но все можно исправить. А Джамиля остепенилась. Покорная стала. Она и сыновей твоих примет, как своих, — несет очередной бред.

Что мать хочет исправить в моей жизни? Национальность моей жены, сменив ее на свою, подсунув лезгинку? Так и не смирилась с тем, что взял в жены русскую.

Не могу их сейчас видеть, слышать и оправдываться перед ними. Меня перевоспитывать уже поздно. Женить на другой — тем более. А куда я должен деть Амелию, интересно? Выгнать из дома? Из города? Забрать детей? Немыслимо. Что за идея фикс вернуть время вспять и исправить поступки?

Амелия. Обиженная жена ждет меня дома.

Не хочу в таком раздрае ехать к ней и детям, и пару часов тупо колесую по городу. Возвращаюсь домой уже затемно. И уже на подъезде к воротам, чую что-то не то. В окнах не горит свет, хотя жена в это время еще не спит. Да и если спит, то не выключает свет в холле и на веранде. А тут полная тишина и безмолвие. Это еще что? Может в поселке отключили электричество или случайно выбило пробки?