Книга Целительница для разбитого сердца, страница 2 – Ольга Грибова

Я выдерживала их интерес с достоинством. Пусть на моем пальце нет кольца, а по возрасту я все ближе к старой деве, но я все еще недурна собой в свои двадцать пять. Каштановые локоны блестели, голубые глаза не потеряли своей яркости, а фигура по-прежнему соответствовала мужским идеалам.

Я не боялась высшего общества, но кое-что меня все же пугало. А вдруг он тоже здесь?

Жуткая и одновременно сладкая мысль. Сердце предательски дернулось. Я столько раз уверяла себя, что мне все равно. Что я давно пережила, отпустила, забыла. За шесть лет пора было перегореть.

Но нет… Прежняя любовь никуда не делась. Она оказалась чертовски упрямой и никак не желала умирать. Поэтому я до сих пор не вышла замуж и по-прежнему одинока. Не нашлось того, кто смог бы затмить Курта. И вряд ли когда-нибудь найдется.

И все же я надеялась, что готова – увидеть, пройти мимо, не дрогнуть. Теоретически. На практике же взгляд сам скользил по залу, цепляясь за мужские силуэты, за знакомые линии плеч, за светлые головы.

Я выпрямила спину. Хватит об этом думать! Я больше не принадлежу этому месту, а старые обещания давно потеряли силу. Эта мысль немного отрезвила и дала ощущение свободы посреди шумного, сверкающего бала.

Жизнь продолжается. Курт наверняка давно женат. У него прекрасные дети. Все-таки столько лет прошло! С чего ему оставаться холостяком? Тот факт, что я сама так и не смогла открыть свое сердце другому – мои личные проблемы.

Прошлое не исчезло, но уже не имеет власти надо мной. Оно лишь старое воспоминание о том, через что пришлось пройти. Боль уже не рвала, она притупилась, стала фоном, частью моей истории. Глухой тоской где-то на задворках сознания.

Я выдохнула и заставила себя улыбнуться. Каблуки звонко застучали по паркету, когда я двинулась вдоль ряда гостей. Я здесь не как брошенная невеста. Я здесь как гостья.

Я подняла голову, позволив свету люстр коснуться лица, и встретила очередной взгляд спокойно, почти равнодушно.

Пусть смотрят. Я их не осуждаю. Всем любопытно, что со мной стало. Похоже, я – гвоздь этого вечера. Неловкость не исчезла, но уже не давила. Пусть убедятся, наконец, что со мной все в порядке.

Музыка сменилась, пары закружились в вальсе. Я сжала бокал в руке, ощущая, как под перчаткой увлажнилась ладонь. Я играла чужую роль и вроде неплохо справлялась. Но вдруг все стало еще хуже. Я услышала имя. Его имя, объявленное лакеем.

— Господин Курт Делейни!

Я дышать перестала в ожидании приставки «с госпожой Делейни». Но ее не последовало. Я совру, если скажу, что это меня не порадовало. Впрочем, жена Курта могла заболеть или просто быть не любительницей балов. Но мне отчаянно хотелось верить, что ее не существует.

Надо было отойти подальше, скрыться в толпе, а лучше – вовсе покинуть бал. Но я застыла на месте в ожидании, когда он войдет. Я просто посмотрю со стороны. Одним глазком.

Двойные двери, украшенные позолотой, распахнулись, я прикусила нижнюю губу и… никого не увидела. По крайней мере, на уровне своих глаз. Но Курт высокий, его сложно не заметить. В чем же дело?

— Господин Делейни, рад, что вы нас посетили, — между тем поздоровался хозяин дома.

Да с кем он говорит? Спины других гостей закрывали мне обзор, и я, не выдержав, протолкнулась вперед.