Книга Офицер Моего Сердца, страница 12 – Ольга Дашкова

Я стояла и смотрела на это.

В дверях кухни стоял Артем Гайдаров.

Я не сразу поняла, это важно. Не сразу, потому что он изменился, и потому что я не была готова, и потому что этого варианта не было ни в каком моем списке, ни в каком плане.

Трость. Я увидела сначала трость — правая рука, опора привычная, не новая, видно что уже освоенная. Он хромает, левая нога, движение неровное, с паузой. Потом увидела лицо.

Похудел. Скулы резче, острее. Темная щетина на лице, плечи стали шире, чем помнила, что странно, потому что все остальное суше, жестче, как будто из него убрали все лишнее и оставили только то, что не горит.

Взгляд.

Взгляд я почти не успела поймать, он посмотрел на меня одну секунду и отвел глаза. В сторону, в окно, намеренно, я это почувствовала раньше, чем успела осознать.

— Юлия, — сказал он.

Ровно, вежливо, как говорят с малознакомыми людьми в чужом доме.

— Артем, — ответила.

Не знаю как, просто сказала, голос не дрогнул, сказывается восемь лет практики. Он посмотрел на черешню на полу, одну секунду, потом снова мимо меня.

— Извини.

— Все хорошо.

Мама уже несла полотенце, достала откуда-то мгновенно, как фокус, протянула ему. Артем взял, кивнул, ушел в коридор. Шаги неровные, с паузой. Дверь гостевой комнаты тихо закрылась. Я наклонилась и начала собирать черешню с пола.

— Мама, — сказала очень тихо, громким шепотом, который хуже крика.

— Юлечка…

— Он здесь живет?

— Временно, пока нога не…

— Он здесь живет уже сколько?

Пауза.

— Неделю.

— Неделю. И ты мне не сказала, — выпрямилась, смотрела на нее.

— Юлечка, ты так занята, и свадьба, и работа, и зачем тебе…

— Мама. Посмотри на меня.

Она посмотрела, в ее глазах было то, что я узнала немедленно и от чего что-то сжалось в груди. Это была не обида, хуже. Это была любовь, которая решает за тебя. Теплая, осторожная, абсолютно уверенная в собственной правоте.

— Вы специально не говорили мне.

— Мы не хотели тебя нервировать. Перед свадьбой. Ты взрослая, серьезная, у тебя Глеб, и это все было так давно, и ты такой ребенком была тогда, мы просто…

— Что? Что ты говоришь? Вы… вы все знали про меня? И молчали?

Мама поджала губы и отвела взгляд.

— Папа знал?

— Да.

— Влад?

— Влад... да.

Закрыла глаза на секунду, открыла.

Значит, все это время, все эти годы. Мои чайники и мои три секунды и мое аккуратное «ничего, так бывает» подруге в декабрьском кафе, все это они видели. Знали, носили в себе рядом со мной, не говоря.

Любили меня и не доверяли мне самой справиться с собственной жизнью.

— Я взрослая, — сказала ровно. — Я справлюсь. Собрала последнюю черешню, положила в миску, включила воду.

За столом на веранде папа смотрел в газету с таким вниманием, как будто там была теорема, требующая немедленного решения. Артем стоял у перил, спиной к нам, смотрел на сад. Трость прислонена к столбу рядом, прямая спина, широкие плечи.

Я поставила миску с черешней на середину стола.

— О, черешня, — сказал папа с интонацией человека, очень благодарного теме.

— Артем, иди к столу, — сказал папа. — Юля черешню привезла.

Он обернулся. И снова — эта секунда. Взгляд, который коснулся меня и ушел. Не вниз, не в пол просто в сторону, туда, где ничего не было, кроме старой яблони. Как будто там было что-то важное. Как будто именно туда надо было смотреть.