Онлайн книга «Кавказская пленница. Строптивая сводная для горца»
|
— Серьезно?! Ты шубу мне почти летом припер?! Как невесте своей?! Заур… Ты… ты… — даже не понимаю, почему мне сейчас в сто крат больнее, чем даже от того унижения, что он творил десять минут назад. — Не нравится… — цедит сквозь губы раздосадованно, — какая же ты стерва, Наташа… Морду ворочаешь… Вдруг резко дергает на себя, заставляя подняться. На руки хватает, укутывая в шубу, как в кокон. — Уйти мечтаешь? Не хочешь? В тюрьму готова?! Поздно! — сдавливает меня в своих объятиях и сам стонет, одержимо целуя в макушку, — поздно, малышка… Не отпущу я тебя! Ты моя… Принимай это, иначе сложно тебе будет… — Сложно?! Сложно?!!!! Да ты выжигаешь меня изнутри! Выжигаешь, Заур! В дверь опять стучат. Наверное, мои вопли слышны даже за пределами клиники. — Заур Ренатович, помощь нужна? — все тот же гадкий голос гадины, которая напялила на себя медицинский халат. — Все нормально, — отвечает он резко, — вон пошли! А потом несет прочь из клиники. Вот прям так. На руках, завернутую в шубу. Сажает в машину, тут же снова вжимает педаль газа в пол. — Перестань истерить, Наташа. Не будь ослицей упертой. Все будет хорошо. Я не собираюсь тебя насиловать или калечить. Мы просто будем хорошо проводить время. Сама не заметишь, как втянешься… А теперь поехали — посмотрим твою новую квартиру. Тебе должно понравиться… И вот… на, возьми… Я совершенно обессиленная, выжатая, аморфная, словно бы из меня все соки выжали. А в этот самый момент мне на руки с заднего сидения приземляется огромный букет. Красные розы. Свежие, ароматные, нестерпимо прекрасные в своей девственной молодости… Той девственной молодости, которой меня скоро лишат… Точно такой букет он дарил мне на девятнадцатилетие. Когда бросил его небрежно в лужу. Сейчас он не в луже, но ощущения от подарка те же… Дальше все в тумане. Шикарный подъезд, мрамор вестибюля, огромная дверь и просторная белоснежная квартира с панорамными окнами на море. Я словно бы утратила способность реагировать и чувствовать. Он что — то говорит, заносит вещи, сам заходит. Мой наспех собранный чемодан увальнем падает на глянец инкрустированного пола, словно бы чувствует, что совсем не пара этой шикарной обстановке. Дальше происходит ужасное. Из бокового кармана выпадает мой дневник. Идиотская девичья привычка записывать свои мысли, потому что делиться переживаниями тут просто не с кем… Там все. И вся боль, и одиночество, и… самое сокровенное. Что все эти годы со мной. А еще из него выпадает Его фото. Я пару лет назад позорно распечатала его на цветном принтере. Ничего не могла с собой поделать… Сердцу тогда было не прикажешь… Мы оба зависаем в этом моменте. Заур тоже прекрасно видит это фото. Бледнеет, напрягается. Переводит глаза на меня… При другом раскладе я бы просто под землю провалилась бы, умерла, а не призналась бы, просто костьми бы легла, чтобы оправдаться и опровергнуть. Но сейчас мы настолько оба внизу, что в этом нет никакого смысла. Оправдания обоснованы, когда есть, для чего… Горько усмехаюсь. — А ведь было даже время, Заур, когда мое сердце дико билось от твоей близости. От одной только мысли, — голос вздрагивает, но слез нет. Это фантомная эмоция, — а сейчас там внутри настолько выжженная пустота, что мне плевать. Ты все уничтожил. Словно бы вместе с твоим отцом умерли мои последние иллюзии о тебе… |