Книга ( Не)нужная истинная генерала, страница 49 – Таня Денисова

Она простирает руку. Алые нити срываются с круга, впиваются в Дэймона. В его грудь, в плечи, в ноги. Он кричит от боли. Я не могу этого вынести.

— Отпусти его!

Мой голос звенит под сводами зала. Все головы поворачиваются ко мне: Берты, фигур в балахонах, даже тёмной сущности.

— Алисия, нет… — рычит Дэймон сквозь зубы.

Берта улыбается.

— Истинная, — произносит она с наслаждением. — Я ждала, что ты сама ко мне придёшь. И ты пришла, глупая девчонка.

Алые нити срываются к моему лицу. Я не успеваю отшатнуться. Не успеваю даже вдохнуть.

Метка на запястье вспыхивает. Алое сияние разливается по руке, поднимается к локтю, к плечу. Я чувствую, как что-то внутри меня просыпается.

Связь истинности. Она не просто соединяет нас с драконом. Она защищает.

Алые нити Берты касаются метки и отскакивают, как от раскалённого металла. Лицо настоятельницы искажается. Впервые в нём появляется что-то, похожее на страх.

— Этого не может быть, — шепчет она. — Ты не дракон. Ты просто человек. Ты не можешь…

— Я — истинная дракона, — говорю я. И сама не узнаю свой голос. Он звенит, как натянутая струна. — А ты забыла, что это значит.

Дэймон смотрит на меня. В его янтарных глазах — боль, гордость и что-то похожее на надежду.

— Вместе, — говорит он одними губами.

Я киваю. То, что происходит дальше, я не могу объяснить. Я сама не понимаю этого до конца.

Алое сияние от моей метки и его белое пламя сплетаются в воздухе, образуя что-то новое.

Золотое пламя. Горячее. Ослепительное.

Оно разливается по залу, затапливает ритуальный круг. Алые нити корчатся, сворачиваются, гибнут. Фигуры в балахонах падают одна за другой. Кто-то кричит. Кто-то бежит.

Но поздно.

Золотое пламя накрывает всё.

Тёмная сущность над Бертой издаёт нечеловеческий вопль, полный ярости и боли. Её контуры дрожат, размываются. Чёрные дыры глаз расширяются, затягиваются, исчезают.

— Вы не можете! — кричит Берта. — Хозяин! Хозяин, нет!

Тёмная фигура сжимается, скручивается, уходит обратно в круг. Алый свет под ногами Берты тускнеет, затухает, гаснет. Ритуальные символы трескаются, как старая краска.

Круг разрушен.

Берта падает на колени. Её лицо — маска ужаса и непонимания. Она смотрит на свои руки, на угасающие алые нити, на пустой алтарь.

— Восемь лет… — шепчет она. — Восемь лет…

Дэймон поднимается. Шаг. Ещё шаг. Кровь капает на каменный пол, но он идёт. Подходит к Берте. Смотрит на неё сверху вниз.

Затем поднимает руку. Белое пламя срывается с ладони.

— Нет, — голос сестры Элоди останавливает его. — Не нужно так.

Дэймон замирает. Поворачивается. Сестра Элоди, всё ещё опираясь на моё плечо, делает шаг вперёд.

— Смерть — слишком лёгкое наказание, — говорит она. — Для неё.

— Что ты предлагаешь? — спрашивает Дэймон.

— Под монастырём — каменный мешок. Там держали одержимых, пока не нашли способа их исцелять. Стены выложены запечатывающими рунами. Пол — холодный камень. Окон нет. Света нет. Звуков нет.

Она смотрит на Берту.

— Ты хотела выпустить тьму. Ты проведёшь с ней остаток своих дней. В молчании. В темноте. В компании того, что осталось от твоего «хозяина».

Берта поднимает глаза. В них — ужас. Настоящий, животный ужас.

— Ты не посмеешь…

— Ещё как посмею, — Элоди выпрямляется. На разбитом лице спокойная, железная решимость. — Я — настоятельница монастыря Святого Элиона. По праву. По долгу. По воле Богов. И это — мой суд.