Книга Последний на курсе, страница 60 – Алекс Эвейкин

Я заставил себя не смотреть снова в камень.

— Какую песенку?

Она пожевала губами, смутилась, как смущаются старые люди, когда вдруг оказывается, что их дрянная память кому-то нужна.

— Да глупость. «Семь поясов, восьмой — небеса, заперли холм от худого часа…» Дальше не помню.

— Вспомните, пожалуйста.

— Пожалуйста он мне, — фыркнула она. — Складный какой. — Спица стукнула ей по колену, отбивая такт. — «Семь поясов, восьмой — небеса, заперли холм от худого часа, а кто замок повернёт назад, тому и ответ держать». Вот. Дальше, может, про козу было. Или про мельника. Песенки всё портят под конец.

Кот всё-таки стащил кусок моркови и убежал, обиженный на весь мир. Старуха погрозила ему спицей.

— Вот так и живём, — сказала она то ли мне, то ли коту. Я стоял с мокрой от колодезной верёвки ладонью и держал в голове строчку: кто замок повернёт назад.

Значит, не только застёжка. Отмычка тоже была. И о ней пели детям, пока смысл не высыпался, как мука из дырявого мешка, а четыре строки не остались жить сами по себе: у старухи на пороге, в щелчке спиц, в слове «пояса», которое пережило все очищенные хроники. Свиток можно вынуть из связки. Старую песню не вынешь — она слишком мелкая, слишком домашняя, слишком никому не нужная, пока кто-то не приложит ладонь к камню под ней.

Я поблагодарил её. Она велела мне не кланяться — а если такой вежливый, то подать ей клубок, укатившийся к ступеньке. Я подал. Она забыла обо мне раньше, чем я дошёл до угла.

А я не забыл ни одного слова.

Первые два дня я почти радовался. Неправильная была радость, с привкусом меди, но всё же: оборона существовала. Семь поясов стояли в камне. Значит, город был не голой сказкой и не детской песней; значит, у нас под ногами была крепость, о которой все забыли. Я запрещал себе радоваться и всё равно радовался, как дурак. Можно разбудить Тойна. Можно найти, где подать силу. Можно, если не восстановить, то хотя бы понять, как оно должно держать.

На третий день я полез глубже наружного узора.

У северного выступа, где над стеной росла трава, а внизу сушили сети, я нашёл первый мёртвый слой. Снаружи руна была цела: линия ровная, камень не треснул, поздняя известь даже не закрыла главного хода. Но поток не шёл. Я провёл вниманием дальше — пусто. Второй слой — пусто. Третий — пусто.

Я убрал руку, потер пальцы о штаны. Потом прочёл снова.

Обветшавшая руна умирает грязно. Она крошится по краям, цепляет соседей, оставляет больные места, где поток ещё пытается обойти провал. Эта умерла иначе: её развязали. Чисто, спокойно, без рваного края — узел за узлом, слой за слоем. Так, чтобы камень выглядел живым для всякого, кто смотрит глазами, и пустым для того единственного, кто полезет внутрь.

Я узнал почерк не сразу. Наверное, потому что очень не хотел.

Ту же ровную, терпеливую руку я видел в Кетиле: там она вязала человека в дверь, не ломая лишнего, не тратя ни капли, оставляя только то, что нужно для чужого входа. Здесь она делала обратное — развязывала город: без рубки, без огня, аккуратно снимала с него защиту, как снимают петлю с крючка.

Меня чуть не вырвало прямо у стены. Я проглотил, потому что у сетей стоял рыбак и спорил с женой про цену соли.

Потом я пошёл проверять. Северный пояс был мёртв почти весь. Восточный — выпит на четыре слоя из семи; верхние два оставили для вида, внутренний держался на одной тонкой жилке. Западный — на пять. Южный у старой цистерны ещё дышал, но с хрипом: несколько узлов уже были подрезаны так, чтобы упасть не сегодня — потом, когда кто-то повернёт замок. Нижний, под мостовой, оказался пустым до последнего витка. Я сидел там на корточках, делая вид, что чиню ремешок на сапоге, и чувствовал под ладонью мостовую, по которой в эту же минуту везли бочку с капустой.