Книга Ты не опоздал, страница 71 – Дарья Волкова

— Арина! — он повышает голос. — Пожалуйста. Поедем. Давай мне свой паспорт, я возьму билеты.

— Нет.

Я пытаюсь выдернуть руку, но он по-прежнему не отпускает.

— Арина… Я прошу тебя… Пожалуйста… Поедем со мной. Хочешь, на колени встану?

Не верю ни одному слову. Не хочу его слышать. А фраза про «на колени» — вообще ненастоящая! Все настоящее. Все фальшь.

Медленно качаю головой. И заставляю себя сказать словами.

— Я не поеду с тобой. Уезжай, Богдан. У тебя же там что-то случилось.

Уезжай. Мне ничего от тебя не надо! Все, что между нами было, — все это я себе придумала. Потому что не изжила в себе эту дурацкую детскую влюбленность в тебя. А это опасное заблуждение. Я за него дорого заплатила.

И он вдруг отпускает мою руку.

— Да. Наверное… Наверное, ты права. Зачем тебе…

Без его руки холодно. Пусто. Его спина — это то, что заставляет меня зажать рот, чтобы из него не вырвалось то, что разорвет меня. Звук захлопнувшейся двери бьет под ноги, я падаю на табурет. Сижу, смотрю на сковороду с яичницей на плите.

Как все повторяется. Как все заворачивается в какое-то бесконечное, беспросветное кольцо.

Утыкаюсь лицом в ладони. Но слез нет.

* * *

Выходные проходят в режиме дня сурка. Я не выхожу из дома. Я даже не вылезаю из постели. Впрочем, мне так-то показан постельный режим.

Заказываю доставку готовой еды, отвечаю на сообщения от Зизи, разговариваю по телефону с мамой. И бесконечно листаю новости.

Я не искала их специально. От этого просто невозможно абстрагироваться, потому что об этом взрыве пишет все, везде, отовсюду. Фотографии с завода совершено апокалиптические. Я же ничего не знаю об этой большой нефтехимии. Я и не представляла, как это страшно.

Спустя сутки пожар потушен. Идет разбор завалов. Один погибший, около двадцати человек в больнице в тяжелом состоянии, шестеро числятся пропавшими.

Как же это все страшно… Это страшно для любого человека. Но я ищу в этих новостях что-то для себя. Личное. И нахожу.

Фамилия «Тамбовский» то и дело мелькает в новостях, и в самых противоречивых смыслах — так, что вообще ничего не понятно. А сам Богдан пару раз попадает на фото. Мрачный, с поджатыми губами и потемневшими щеками. Очень неожиданно видеть его в каске.

И я листаю и листаю ленту новостей.

И вспоминаю свое инфантильное «Не поеду!». Тогда я думала только о себе. О том, что Богдан снова променял меня, с моим горем, на что-то. Теперь я не могу не думать о нем. О том, что с ним.

И я снова листаю ленту. И понимаю на себе, что это такое — когда говорят, что волосы зашевелились от ужаса. Теперь мне кажется, что это не словесный оборот и не фигура речи.

Не понимаю, что теперь делать. Написать Богдану? Позвонить? Вспоминаю мужчину с фото — в каске, мрачного с запавшими глазами и потемневшими щеками. Что я ему скажу? Есть ли у него время на меня? Судя по последним сообщениям, там опять комиссия, целый министр выехал на место происшествия.

До меня ли Богдану? Вот если бы я сразу поехала с ним…

То что?!

Вдруг накатывает тошнота. Мне тошно и противно от самой себя. От того, что будто и не было этих десяти лет, и я все та же малолетняя дурочка, которой в голову приходят всякие бредовые идеи, и не приходит ни одной здравой мысли!

Может, хватит прятаться за свои детские «Ах, он меня не замечает»? Может, хватит цепляться за прошлое? Может, пора уже повзрослеть по-настоящему, а не только по паспорту?