Онлайн книга «Ты не опоздал»
|
— Помнишь, ты обещала испечь мне торт на день рождения? Это моментально отвлекает меня от праздника обжорства. — Я? Обещала? — Ну да. — Когда? — Десять лет назад. Какого черта, Богдан Тамбовский?! Какого черта ты помнишь всю эту заплесневелую десятилетней давности чушь?! — И когда у тебя день рождения? Зимой. Я помню это. После Нового года. — Я почти новогодний. Пожимаю плечами. — Что ж. До Нового года времени еще куча. Придумаю что-нибудь. Торт не обещаю, но пряники тебе сделать могу, их можно отправить посылкой. — Арина… Я резко встаю. Как же я объелась… Как же меня тошнит… — Мне пора, я поеду. — Номер свой продиктуй. Диктую сквозь зубы. Мне тошно здесь. Не фигурально, по-настоящему. Тошнота где-то совсем у горла. Мой телефон разражается звонком, я сбрасываю. Теперь у меня есть номер Богдана. Только мне в данный момент от этого совсем не хорошо. — Держи меня в курсе по поводу запуска ин-но-ва-ци-он-ной линии. Богдан сдергивает с вешалки свою куртку и мой жакет. — Я провожу тебя и вызову такси. На красивой высокой ноте расстаемся. Ой, лишь бы не испортить все, наблевав по дороге. Богдан вызвал мне такси бизнес-класса. Наверное, это меня и спасло от позора. Если бы там пахло тем, чем иногда пахнет в экономе, я бы не сдержалась. А так ехала, дышала носом потихоньку, уговаривала тошноту подождать. Кожаный салон, опять же. Ну жалко! И салон. И себя. Нет-нет. Не буду я вспоминать ни прощальный поцелуй в щеку, и слова какие-то идиотски утешительные на ухо про «Напишу», ни его руку на своей пояснице. Ни-че-го я это мусолить в себе не буду! Но почему-то делаю. Приступ жалости к себе достигает пика, когда машина останавливается около моего подъезда. Мне даже дверь открывают. И руку подают. А у подъезда меня встречает Руслан. С бутылкой шампанского. Да закончится когда-нибудь это бесконечное утро?! Русла присвистывает. Не от вида меня — волосы наспех заплетены в косу, лицо без макияжа, и все это дивно сочетается с бежевой шифоновой блузкой и туфлями на каблуке. Нет, Руслан провожает взглядом машину, которая привезла меня. — Это тот же или другой? — Это такси! — Ни хрена себе тачки в такси. Это же бэха. Семерка. Мне глубоко плевать, что это за машина. Мне вообще плевать на все машины разом сейчас. Я хочу домой. Рыдать! Или тошнить. Как получится. — Это такси, — повторяю устало. — Это тебя этот… как его… дружок твоего брата балует? Я не хочу отвечать. Если честно, у меня даже нет сил на ответ. А он Руслану и не нужен. Наклоняется, что-то пристально рассматривает на мне. Что со мной не так? Подозреваю, все. — Засос на шее тоже он тебе засадил? Да ладно?! Не было. Не должно быть… Я не помню! «Было», — всплывает в памяти. Не только я ему ногтями в спину, но и он мне зубами в шею. Да какая теперь разница… — Держи, — мне в грудь толкают бутылкой. — Отпразднуешь наше расставание. И не пиши мне! Я смотрю на спину Руслана, потом на шампанское в моих руках. Совсем дешевое, сладкое. У меня там в холодильнике «Моет»… Поворачиваюсь к подъездной двери. Мне осталось продержаться буквально пару минут — и я дома. И можно будет рыдать. Обниматься с унитазом. Бить бутылки с шампанским. Или пить его. Главное, дойти до дома. И я делаю первый шаг. * * * Ничего из запланированного я не делаю. Ни слез. Ни тошноты. Ни битья посуды. Просто теплая ванна. |