Книга Яйца всмятку, страница 22 – Мари Соль

«Кажется», — думаю, — «Точно! Мне всё это кажется». И даже жмурюсь, пытаясь прогнать ненавистное видение. Но оно не исчезает. Оно продолжает разглагольствовать на темы, мне непонятные.

— Ты значит, кайфуешь, а страдаю я? Сама нагулялась, лобковых вшей где-то словила! А теперь мы с Женькой не видимся! Чудненько!

Я тупо смотрю на неё. Да что она несёт вообще? Да как такое возможно? Откуда она знает про вшей? Про Женьку? Одно с другим не стыкуется. Допустим, она и есть та шлюха с обочины. Но ведь он говорил, что виделся с ней всего один раз.

— Подождите, — выставляю ладонь, — Так вы и есть та... путана, которую он подобрал по дороге домой?

— Что? — отступает она, — Какая путана? Ты вообще офигела? Я официантка, вообще-то!

— Ну, — пожимаю плечами, — Одно другому не мешает.

— Ты давай за словами следи! — наступает она, — А то за такое можно и в физиономию получить.

«Невероятно», — думаю я как в тумане. Эта говорящая кукла Барби намеренно тыкает мне. Если всё, что она говорит — это правда... То в физиономию получит она, а не я.

Но вместо того, чтобы вступать в рукопашную, я решаю наладить контакт.

— Послушайте, как вас там?

— Анжела! — с гордостью называет она своё имя.

— Анжела, — стараюсь, чтобы оно не звучало презрительно, — Дело в том, что мы друг друга не поняли. Муж говорил мне, что он подхватил этих вшей от какой-то шалавы. Якобы он ехал вечером и увидел, как некая барышня голосует на дороге. Решил подвезти. А она оказалась проституткой. Ну, он и не устоял! Переспал с ней. В чём и раскаялся.

Анжела глядит ошалело. Рот открыт, брови сдвинуты домиком. Мыслительный процесс в самом разгаре. Вот-вот сломается и упадёт.

— Чё-то я не поняла, — наконец произносит она, — Он мне такого не рассказывал! Он мне сказал, что это ты заразила его.

— Я? — усмехаюсь, — Да вы шутите? Это просто исключено!

— Почему это? — «гаснет» она.

— Ну, хотя бы потому, — развожу я руками, — Что, кроме мужа, я за всю свою жизнь ни с кем не спала.

В её глазах мелькает подобие жалости. Я опускаю свои.

— Чё, серьёзно? — произносит она совсем другим тоном.

Я пожимаю плечами:

— Вот так.

— Не, ну это капец, конечно! — снимает с плеча свою сумочку, — И чё? Он соврал?

Я молчу. Даже не знаю, что сказать. Соврал? Нет, он не соврал. Он просто бросил на землю и растоптал всё, что было у нас с ним хорошего...

В силу каких-то процессов в мозгу, я пока не осознала этого. И нахожусь в каком-то спасительном ступоре. Словно всё это — эта девушка, и озвученное ею, мне только кажется. Это кино, в которое я случайно попала. Меня не должно быть здесь! Но тем не менее, я здесь.

— Подожди! Но он мне говорил, что ты изменяешь ему постоянно. И только Катька не даёт ему уйти от тебя. Типа, какая-никакая, но всё-таки мать, — простодушно делится девушка.

«Катька», — думаю я. Моя девочка. Что будет с ней?

— Ну, я согласилась подождать, конечно. Я тоже мать! Понимаю немножечко. И даже сочувствую. Пьющая мать — это нечто, конечно! У меня у самой была пьющая мама. Я от неё натерпелась, росла без отца...

— Кто пьющая? — внедряюсь в её откровения.

— Кто? — недоумевающе смотрит Анжела, — Ты!

— Я? — открываю глаза так широко, насколько это возможно. Я, которая даже никогда не напивалась. Я, которая даже на праздниках и застольях, всегда норовила отнять рюмку у мужа. И, невзирая на явное неравенство в телосложении, буквально тащила его на себе, в меру пьяного.