Книга P.S. Не прощай меня, страница 63 – Юлия Бузакина

— Я… я скоро буду, — цежу хрипло.

А сам медленно сползаю под капот полицейского автомобиля и закрываю лицо руками.

«Твою ж мать! Твою ж…» — повторяю про себя одно и тоже. Напряжение зашкаливает. Кажется, еще миг — и меня разобьет вдребезги.

Кто-то трогает меня за плечо. Поднимаю глаза. Это наш водитель.

— Андрей Дмитриевич? — он с тревогой посматривает на меня. — У вас все в порядке?

Я отрицательно качаю головой.

— Беда, Витя. Кира Смородина разбилась в двух километрах отсюда, — сообщаю глухо.

— Как, разбилась? — бледнеет он. — Она же водит лучше всех в отделе?

— Звонили из службы дорожно-транспортных происшествий. Вить, отвези меня, пожалуйста, на место происшествия. Надо ее опознать… Я сам за руль сейчас не сяду.

Я поднимаюсь с земли и на ватных ногах иду к машине. Водитель торопится за мной следом.

— Как же она? Такая молодая! Жить и жить… — сокрушается, заводя нашу служебную машину.

Я молчу. Таращусь в окно на виноградники.

«Только бы найти хоть какую-то зацепку! Хоть что-то, что укажет на мою дочь!» — молю провидение.

Через пару минут мы подъезжаем к месту аварии. Там уже машина ДПС и карета «Скорой помощи».

Французский «Пежо» Смородиной вынесло на встречную полосу, а потом он на скорости влетел в столб.

Мы выбираемся из машины. Показываем документы, перекидываемся парой фраз с сотрудниками ДПС. Они разводят руками.

— У нее не было шансов. Скорее всего, кто-то ее подрезал, и она не справилась с управлением. Вылетела на встречку и врезалась в столб на полной скорости. Подушка безопасности почему-то не сработала, а ремень безопасности не был пристегнут.

Я подхожу к ярко-желтому «Пежо». Напряженно сглатываю. Не могу смотреть, отвожу взгляд. Осматриваю машину. Заглядываю в сумочку Киры. Там ничего нет. Только чек за ужин в ресторане «Вилла Роз». Чек датирован вчерашним числом.

Вот где она ужинала. Знать бы, с кем. Впрочем, узнать будет не сложно.

Пока сотрудники ДПС не видят, я прячу чек в карман шорт.

«Надо ехать на Виллу Роз», — приходит в голову единственная дельная мысль. Только так можно будет восстановить цепочку событий, которая может привести меня к похищенной дочери.

Время завтрака. Я собираюсь выйти из номера, но Даша непреклонна.

— Не обижайся, Тась, но, если ты сорвешься и метнешься к дочери, Вятич тут же вызовет полицию. Закажем завтрак в номер?

— Отличная идея, — киваю через силу.

А саму потряхивает. Мысль о том, что Аннушка сейчас на завтраке, так близко ко мне, сводит с ума. Чтобы не сорваться, я распахиваю дверь и выхожу на балкон. Впиваюсь дрожащими пальцами в красивое ограждение.

Солнце палит нещадно с самого раннего утра, но половина балкона еще в тени, и я прячусь туда. Стою, любуюсь озером. Нет, что ни говори, а место потрясающее! Зеленые горные склоны с одной стороны, красивая деревушка Абрау с ее живописными пейзажами с другой. По озеру чинно плывут одинокие яхты. Тоже красиво. Туристы потихоньку съезжаются на экскурсию.

«Не думай о ней! Просто не смей. Ради своего блага. И ради Горских. Ты обещала им, Тася!» — приказываю себе мысленно. Вдыхаю. Выдыхаю. Вдыхаю. Выдыхаю.

«Ты ведь знаешь: Аннушка — ловушка. Шаг в сторону — и Вятич в отместку за вчерашнее упрячет тебя за решетку», — продолжаю уговаривать себя.