Книга P.S. Не прощай меня, страница 49 – Юлия Бузакина

— Возвращайся, Тася! — обрывает меня резко. — Или девчонке не поздоровится.

Я в отчаянии осматриваюсь. Двое телохранителей в черном стоят у машины. Они вооружены и готовы сорваться по приказу босса в любой момент.

Калитка распахивается, и я вижу Дашу. Она в мокром купальнике, сверху наспех накинуто парео. По плечам стекает вино. На лице безумная тревога.

— О, нет… — заметив оружие в руках у охранников Вятича, шепчет сестра Горского и отступает назад.

— Пышечка? Тебя сюда каким ветром вынесло? — приподняв точеную бровь, ухмыляется Вятич. Его взгляд жадно скользит по ее пышной груди и округлым бедрам.

— Вот это я понимаю — формы, — кивает одобрительно. — Жаль, что я занят. Иначе бы обязательно пригласил тебя на ланч.

А сам прижимает меня к себе спиной все сильнее.

— Если хочешь вернуться к своей винной ванне в бочке, не шевелись. Иначе есть шанс попасть под раздачу. Будет очень жаль, если пострадает такое красивое женское тело. Я только заберу свою жену и уеду. Окей? — дерзко подмигивает ей.

Оторопев от такого внимания и направленных на нее пистолетов со стороны машины, Даша даже не пытается шевелиться. Просто стоит, прижавшись спиной к воротам и отчаянно хлопает ресницами.

Джипам остается преодолеть всего пару десятков метров. Я понимаю, что это экскурсия — джиппинг. Вряд ли водители станут останавливаться, даже если я закричу и брошусь под колеса.

— Только пикни, — улавливая мои мысли, рычит мне на ухо муж. Толкает в спину, удерживая за локоть и вынуждает идти к машине.

Один из телохранителей услужливо открывает заднюю дверцу черного мерседеса, второй продолжает удерживать на мушке Дашу.

Я вижу, что никакой Аннушки в машине нет. Впрочем, что и требовалось доказать. Меня в очередной раз обманули. Сыграли на моих расшатанных нервах и чувстве любви к приемной дочери.

Упираюсь, не хочу садиться в машину. Вятич пытается меня втолкнуть, злится.

Джипы тормозят у ворот один за другим, так резко, что пыль стоит столбом.

Оттуда выбираются шумные гости. Среди них я вижу Андрея. Он в белых шортах и футболке с надписью «Галерея». Снимает с головы белую кепку, приглаживает волосы. Взгляды на миг встречаются. Я хочу закричать, и не могу.

Горский каменеет. Вятич толкает меня в машину, но Андрей слишком быстро оказывается рядом.

— Ты в конец охренел?! — рычит зло и резко толкает Антона в грудь. Тот на миг теряет равновесие и выпускает меня из рук. Телохранители тут же берутся за оружие.

— Руки за голову, — тычут пистолетами Горскому в спину. Резкий контраст — люди Вятича, как и он сам — в черном. Горский и его гости в белом. Белые футболки с надписью «Галерея» — дресс-код сегодняшней вечеринки в усадьбе.

Нас снимают. Фотографируют.

— Слушай сюда, Вятич, — удерживая руки над головой, цедит Горский. — Я не знаю, для чего тебе бывшая жена, которую ты вышвырнул за ворота своего дома на моих глазах, но эти люди с камерами — блогеры. У них подписчиков — у каждого под сто тысяч. Сейчас они ведут прямой эфир. Свежий репортаж разлетится по пабликам. И если ты думаешь, что тебя не узнают, то вынужден тебя огорчить. Тебя узнают, я об этом позабочусь. Если не хочешь, чтобы твою персону полоскали все любители вина еще месяц, то просто уезжай вместе со своими телохранителями. Молча. И желательно — навсегда. Иначе — гарантирую — продажи твоего шампанского рухнут еще ниже.