Книга P.S. Не прощай меня, страница 47 – Юлия Бузакина

«Заеду за тобой в Усадьбу Горских через час. Будь готова, я сказал дочери, что мы пообедаем втроем. Анна ждет встречи».

Сердце обрывается и летит куда-то вниз. «Анна ждет встречи» — пульсирует в висках. Откуда он узнал мой номер?!

«Тася, не будь дурой. Смородина ему слила всю информацию о тебе. Причем сделала это с большим удовольствием», — усмехаюсь мысленно.

— Тась, что там? — Даша вытягивает шею.

Я качаю головой и выключаю экран.

— Личное.

Даша кивает.

— Ладно. Тогда позавтракаем и на виноградники?

— Да, — киваю на автомате.

После завтрака мы убираем посуду и отправляемся на прогулку. Вокруг — на сколько хватает моего взгляда, сплошные зеленые виноградники.

Почти полдень и яркое солнце жарит нещадно. С утра виноградари занимаются уходом за лозами, а сейчас здесь пусто.

Даша показывает мне сорта винограда, из которого производят красное, белое и розовое вино. Я делаю вид, что слушаю.

«Анна ждет встречи» —пульсирует набатом в висках.

Тревога нарастает с каждой минутой. Время летит, Антон будет здесь совсем скоро.

Даша испытующе смотрит на меня.

— Тась, все в порядке? — уточняет она.

Я настораживаюсь.

— А что не так?

— Ты какая-то напряженная. Обычно виноградники навевают расслабление. Не пойму, почему с тобой это не работает?

Я нервно смеюсь. Потираю плечи.

— Наверное, потому что уже слишком жарко?

Даша озадачена.

— В тени вроде бы нормально?

Я мысленно сокрушаюсь. Не люблю лгать, но сказать Даше, что Антон жаждет увидеться и везет сюда дочь, тоже не могу. Она вряд ли меня поймет. Да и не обязана я ни перед кем отчитываться.

Нагулявшись на солнце, мы отправляемся обратно в усадьбу.

В отдельном помещении для нас подогрета большая бочка с молодым красным вином.

Даша первой заходит в раздевалку. Протягивает мне новый купальник.

— Переодевайся, и добро пожаловать в рай! — улыбается мне она.

Я пытаюсь улыбнуться в ответ, но чувствую, как в кармане юбки вибрирует сообщением телефон. Сердце сжимается.

Даша поднимается по небольшой лестнице в бурлящую красную жидкость первой.

— М-м-м, — срывается с ее губ восхищение, и она погружается в вино. — Ну, же, Тася? Что ты стоишь? Бегом переодевайся. Нам сейчас принесут на дегустацию вино, которое вечером будут пробовать блогеры. Знаешь, как оно называется?

— Как же? — приподнимаю бровь.

— «Таисия». Наверное, это совпадение, но весьма удачное, — веселится Даша. — Все, бегом переодевайся. Жду тебя в вине.

Я киваю, как китайский болванчик и послушно иду в небольшую раздевалку с другой стороны деревянного навеса. Чувствую, что меня трясет. Открываю сообщения в телефоне.

«Мы с Аннушкой ждем в машине у ворот. Не разочаровывай свою любимую падчерицу. Если будешь послушной, я уговорю судью отменить запрет на ваши встречи»

Сердце летит в пропасть. Бьется на осколки снова и снова.

Не выдержав испытания, я пишу Даше сообщение:

«Прости, я не смогу принять ванну. Он привез мою дочь. Я не могу не выйти. Он сказал ей, что я пообедаю с ними».

Срываюсь с места и бегу по дорожке к главным воротам. Нет, я не планирую ехать с Вятичем на обед. Я понимаю, что его последнее предложение — сплошная ложь. Я просто хочу увидеть Аннушку. Я должна удостовериться, что с ней все в порядке.

Даша не может меня заметить, ведь бочка с вином ограждена с трех сторон высокими стенами. А до телефона она доберется минут через десять, когда поймет, что я ушла.