Книга Жестокий Муж. Вернуть (Не) Любимую Жену, страница 118 – Анна Гур

Нас проводят к столику у стеклянной стены. За панорамным окном море и огни города. Здесь есть музыканты, музыка тихая, ненавязчивая…

Игорь отодвигает для меня стул. Я сажусь. Он занимает место напротив. Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга.

— Я не был уверен, что ты приедешь, — говорит он наконец.

— Я тоже.

Ветров усмехается краем губ. Он наклоняет голову чуть в сторону, словно изучает меня.

— Это я уже понял.

Официант приносит бутылку в ведерке, откупоривает и наливает нам в бокалы. Я почти не смотрю на Игоря. Здесь… мы… вдвоем… это слишком напоминает сведение.

Я делаю глоток из бокала, хотя почти не чувствую вкуса. Слишком много мыслей. Слишком много воспоминаний. Слишком близко сидит человек, который когда-то перевернул мою жизнь. Музыка в зале становится чуть громче. Скрипка тянет мягкую, тягучую мелодию.

Игорь вдруг отставляет бокал. Несколько секунд он просто смотрит на меня. Долго. Пристально. Так, будто читает между строк все, что я пытаюсь скрыть. Потом встает.

Я даже не успеваю понять, что происходит. Он обходит стол и останавливается рядом.

— Потанцуй со мной, Агния.

В его голосе есть что-то такое, от чего у меня внутри все натягивается подобно струне. Игорь протягивает руку. Он не торопит меня. Но в его взгляде есть то самое упрямство, которое я слишком хорошо помню. Я колеблюсь секунду. Потом кладу свою руку в его.

Его пальцы сразу же смыкаются. Теплые. Сильные. Он помогает мне подняться.

Музыканты словно понимают момент… мелодия становится медленнее, глубже.

Игорь делает шаг. Его ладонь ложится на мою талию, и от этого прикосновения у меня будто ток проходит по коже…

Я кладу руку ему на плечо. Под тканью пиджака чувствуется напряжение его тела.

— Расслабься, — тихо говорит Игорь, — позволь мужчине вести, однажды… у нас почти получилось…

Встречаю взгляд Игоря и улыбаюсь уверенно, сейчас я бросаю вызов Ветрову. Ирония судьбы. Ветров не подозревает, что я больше не та наивная девочка, которую он закружил в танце в тот день, когда я бежала от него сломя голову…

Я соглашаюсь. Его ладонь на моей талии чуть сильнее сжимается. Он чувствует. Всегда чувствовал малейшее изменение во мне.

Музыка медленная, чувственная. Скрипка тянет ноту, от которой внутри становится неспокойно. Игорь ведет уверенно, без лишних движений. Он танцует так же, как живет. Каждое движение точное, размеренное, без суеты.

Я скольжу по паркету. Позволяю бедру слегка коснуться его. Задерживаю взгляд на его губах. Мои пальцы на его плече оживают, проводят по ткани, ощущая силу под ней.

Игорь прищуривается на долю секунды. Едва заметно.

— Ты изменилась, — тихо говорит он, не отрывая взгляда от моего лица.

— Люди меняются.

— Не так.

Его рука скользит по моей спине выше. Не нагло. Но уже не нейтрально. В этом прикосновении появляется особая твердость, от которого когда-то у меня дрожали колени.

Я поднимаю подбородок.

— А как?

Он долго молчит. Мы продолжаем двигаться. Его шаги в танце становятся медленнее. Он притягивает меня ближе, теперь между нами почти нет расстояния, я грудью касаюсь его грудной клетки, ощущаю всю силу этого зверя…

— Ты больше не смотришь на меня снизу вверх, — наконец произносит он.

Я усмехаюсь.

— А должна?!

Игорь склоняется чуть ниже. Его дыхание касается моей кожи.