Книга Пышка для спасателя, страница 33 – Юлия Обручева

Моя банда в сборе.

Машке и Мишке на прошлой неделе исполнилось девять. Они — мое главное чудо, мое самое сложное и самое счастливое дежурство длиной в жизнь.

Маша — вылитый Егор.

У нее те же голубые глаза, которые сейчас полыхают возмущением, те же упрямо сжатые губы, тот же неукротимый характер.

Она сидит на кухонном островке, болтая ногами в забавных полосатых носках, и пытается оттереть муку со своего походного рюкзака.

Сегодня мы идем в поход. Не на ледник, не на смертоносную К2, а в наш местный национальный парк, с палатками, зефиром на костре и песнями под гитару.

Это компромисс Егора. Он не бросил горы насовсем, он просто сменил категорию сложности, и теперь открывает эту красоту нашим детям.

Миша — моя копия. У него мои мягкие черты лица, карие глаза и темные, вечно всклокоченные волосы.

Но за этой ангельской внешностью скрывается пытливый ум безумного ученого. Прямо сейчас он стоит у раковины и, пытается с помощью миксера создать торнадо из остатков блинного теста.

А между ними — он. Мой муж.

Егор стоит у плиты.

На нем только спортивные штаны, низко сидящие на бедрах, и этот самый дурацкий фартук.

Его широкая, литая спина, перечеркнутая белесыми шрамами, напрягается, когда он виртуозно подбрасывает блин на сковородке.

Он стал старше. В его густых темных волосах появилась благородная серебристая седина, морщинки у глаз стали глубже, но от этого мой муж стал только красивее.

В нем больше нет той надрывной, колючей агрессии. Он излучает спокойную, монументальную мужскую силу человека, которому больше ничего не нужно доказывать этому миру.

Рядом с плитой путается Буран — огромный, пушистый пес, который ловит носом капли падающего теста.

— Так, банда, внимание! — Егор ловко перекидывает блин на огромную стопку на блюде. — Последнее предупреждение. Кто не соберет свои вещи через десять минут, тот остается дома охранять периметр вместе с Бураном.

— Пап, а мы дойдем до водопада? — Маша спрыгивает с острова, забыв про муку на рюкзаке. — Ты обещал, что научишь меня разводить костер с одной спички!

— Дойдем, если твой брат перестанет изображать сумасшедшего профессора и упакует свою аптечку, — усмехается Егор, выключая плиту.

Он поворачивает голову и наконец-то замечает меня.

Время вокруг нас словно замедляется.

Детские голоса, лай Бурана, шипение масла на сковороде — все это отходит на второй план.

Его голубые глаза мгновенно темнеют, зрачки расширяются.

Он смотрит на меня так, словно мы не женаты почти десять лет, словно у нас нет двоих детей, разрушающих дом, словно я все еще та самая недосягаемая женщина, которую он пытается завоевать.

Его взгляд жадно скользит по моему лицу, спускается к вырезу халата, задерживается на изгибах моей фигуры, которую я давно перестала прятать.

— Доброе утро, женушка, — его голос падает на октаву вниз, становясь хриплым, вибрирующим.

Егор вытирает руки полотенцем и идет ко мне.

Он чуть прихрамывает, и я вздыхаю. Старая травма колена дает о себе знать только в сырую погоду.

— Доброе утро, муженек, — улыбаюсь я, чувствуя, как по телу разливается привычный, но от этого не менее пьянящий жар. — Я смотрю, у вас тут локальный апокалипсис?

— Мама! — Миша бросает миксер (слава богу, выключенный) и несется ко мне, обхватывая меня за талию руками, перепачканными в муке. — Мам, а правда, что если палатку поставить неправильно, нас съедят медведи?! Папа говорит, что съедят!