Книга (не) Ангелочек для Альфы, страница 25 – Яра Бах

Дом показался из-за деревьев. Кай замедлился, остановился у самого крыльца.

Я слезла. Ноги коснулись холодных досок — и я поморщилась. Ступни были изранены — порезы от сосновых игл, ссадины, мозоли, кровь запеклась. А я и не заметила, как.

Волк опустил голову. И начал лизать мои ступни. Нежно, бережно, проводя шершавым языком по каждой ранке, очищая, заживляя, зализывая боль. У меня защипало в глазах.

— Спасибо, — прошептала я.

А потом он обернулся.

Шерсть втянулась, кости хрустнули — громко, с влажным треском — тело вытянулось, и передо мной стоял Кай. Голый. С мокрыми от росы волосами, прилипшими ко лбу. Со шрамами на груди — старыми, белыми, и свежими, розовыми. С горящими, безумными глазами. Он не прятался, не стыдился — смотрел в упор, тяжело дыша после перекидки.

— Не смей больше убегать, — сказал низко, хрипло, с рыком в горле.

И подхватил меня на руки.

Я обвила его шею, прижалась к горячей, влажной коже, чувствуя, как его сердце бьётся в унисон с моим. Он нёс меня в дом, не обращая внимания на стражников, на прислугу. Влетел в спальню, рыкнул в коридор:

— Лохань с горячей водой! Живо!

Зоя засуетилась, но Кай уже не смотрел.

Он поставил меня на пол и начал стягивать с меня то, что осталось от сорочки. Грубо, нетерпеливо, пуговицы полетели в стороны. Я не сопротивлялась — не хотела. Он был осторожен лишь там, где видел ссадины, и руки его дрожали.

Лохань принесли быстро. Пар поднимался над водой, пахло ромашкой и мятой. Кай опустил меня в горячую воду — я замерла на миг от удовольствия, а потом откинулась на край, глядя, как он берёт тряпку.

Он мыл меня молча.

Водил влажной тканью по плечам, по шее, по груди. Смывал грязь, кровь, остатки хны. Каждое движение было бережным, почтительным, будто я была не женщиной, а святыней. Но я видела, как напряжены его челюсти, как расширены зрачки.

Я смотрела на него и не узнавала. Этот Кай — не тот, кто рычал и брал силой. Не тот, кто швырял стаканы в стены. Этот Кай опускался передо мной на колени и смывал боль с моей кожи.

— Не надо молчать, — сказала я тихо. — Говори со мной.

Он поднял глаза. В них было столько всего — и боли, и благодарности, и голода.

— Я думал, ты умрёшь, — выдохнул он. — В ритуале. Каждый круг я думал — всё, сейчас сердце остановится. А ты вставала. Снова и снова.

— Ты это помнишь?

— Всё.

Он помолчал. Закончил мыть, завернул меня в широкое льняное полотенце — шершавое, пахнущее солнцем — и понёс на кровать. Я сидела на краю, а он сел рядом, взял баночку с мазью.

Начал с ног.

Втирал белую пасту в каждую царапину, в каждый порез, раз за разом, массируя, прогревая, пока ступни не перестали саднить. Потом — щиколотки, голени, колени. Я смотрела, как его большие, грубые пальцы осторожно касаются моей кожи, и чувствовала, как таю внутри.

А потом он поднёс мою ступню к губам и поцеловал.

Долго. Нежно. Будто просил прощения у каждой ранки.

— Кай…

— Я не мог простить себя, — сказал он, не поднимая глаз. — И истинность. То, что случилось с тобой в прошлой жизни. То, что я не успел. Я поклялся, что никогда больше не подпущу к себе любовь. Что лучше буду один. Что буду чудовищем.

Он поставил мою ногу на пол, встал на колени передо мной. Взял мои руки в свои.

— Но ты сломала эту стену. Ты боролась за меня. За нас.