Книга Горничная для тирана, страница 37 – Наталья Шагаева

— Не нужно анализировать, кукла. Просто ответь.

— Не знаю, – прикрывает свои пьяные глаза. – Это было... Было... – глотает воздух и трепещет в моих руках. – Зачем вам мои оценки?

— Это было... – вытягиваю из нее ответы, начиная выходить их себя. Я привык, что мои женщины знают правила игры и отвечают быстро и четко. Но Дарина не моя, поэтому я сравнительно терпелив.

— Это было грубо. Жестоко... Мне было жаль женщину. Зачем вы так с ней?

Усмехаюсь, отпуская ее подбородок.

Демидов, тебе реально нужна эта наивная девочка?

Она еще, пожалуй, и девственница, и я сейчас не про физическое состояния, я больше про ментальность.

— Поверь, малышка, Нелли наслаждалась. Никакого насилия, если ты об этом.

С нее станется, завтра заявление на меня напишет.

— Свободна! – отсылаю девочку, наливая себе еще коньяка. Кукла с минуту стоит на месте, но, как только я к ней разворачиваюсь, выгибая брови, убегает, пошатываясь.

Беги, кукла, беги.

От меня надо бежать, а то я сломаю твою ранимую ванильную психику.

Самое отвратительное, что мне хочется.

Мне хочется продолжить играть в эту куклу.

Дарина

— Да-ри-на, – донимает меня Вася, намеренно толкая бедром. – Колись.

— Да нечего рассказывать. Я сама не поняла, что это было, – отмахиваюсь, продолжая мыть посуду.

— Да, конечно, – не унимается. – Просто сидели и бухали. Что в этом такого? – иронизирует Вася, разводя руками. – Ты за дуру меня не держи. Демьян Ростиславович никогда даже не разговаривает с прислугой.

— Вась, ну что ты от меня хочешь? – вытираю руки. – Он велел сидеть и пить с ним, отказов не принимал.

А что я могу еще сказать? Не рассказывать же, как меня касался хозяин, как вдыхал мой запах, как шептал на ухо, как сжимал и ласкал, а я безвольно позволяла. Голова кружилась, ноги подкашивались далеко не от алкоголя. Мне двадцать лет, но никто и никогда так не касался меня. Такие будоражащие ощущения, от которых мне страшно. Страшно от того, что я не могу прекратить думать об этом мужчине ни на минуту. Он старше меня лет на двадцать, он взрослый, состоявшийся, со своим давящим характером, темными тайнами и, в конце концов, с женщиной, а я не могу забыть его голоса и мурашек по коже от касаний сильных мужских рук.

— Очень странно, – усмехается Василиса. – Сдаётся мне, ты недоговариваешь.

— Я все сказала, – отмахиваюсь я.

— Ну иди тогда отнеси Демьяну Ростиславовичу чай в кабинет, – Василиса указывает мне на поднос, куда составляет чайник с только что заваренным чаем, пару чашек, мед и лимон.

— Почему я?

Мне совсем не хочется сталкиваться с хозяином. Не могу снова посмотреть ему в глаза.

— Наверное, потому что он просил, чтобы чай подала ты, – Василиса хитро улыбается.

— Правда просил? – убеждаюсь я, вспоминая случай с Марком.

— Правда. Иди, чай стынет. Демьян Ростиславович не любит холодный, – подмигивает мне и вручает поднос.

Ладно, я просто поставлю чай и уйду, что может быть проще.

Дверь в кабинет приоткрыта, мои руки заняты подносом, и я не могу постучать. Вижу хозяина за рабочим столом, рассматривающего какие-то бумаги, и по телу прокатывается волна мурашек. Еще несколько минут назад я была вполне спокойна, а сейчас во мне десятки эмоций: страх, волнение, стыд и какой-то непонятный трепет. Сглатываю.