Книга Невеста Волка, страница 59 – Зоя Берг

Я моргаю. По телу пробегает дрожь. Неприятная, колючая. Озноб. Как бывает когда вдруг резко поднимается температура…

«Это что за нафиг», — думаю я. Максимально культурно.

Потому что менее культурная версия этой мысли звучит так: это что баба, которую он трахает⁈

«Я тут кто? Его невеста? А это тогда кто? Любовница⁈».

Я продолжаю смотреть.

Рука на талии. Ее голова у него на плече.

И самое неприятное — не то что он там. Самое неприятное — то, как мне это не нравится. Это что — ревность? Я чувствую себя преданной? Униженной?

«Да с какой стати то?».

Я отворачиваюсь от окна.

Беру у проходящего официанта бокал. Делаю глоток.

Это сделка, — говорю я себе. Ты знала на что идешь. Он не обязан тебе объяснять кто стоит с ним на балконе. Он не обязан вообще ничего — в части чувств, отношений, прочего теплого и человеческого. Вы деловые партнеры.

Ты лояльна, он тебя содержит. Все.

«Очень убедительно, ну-ну».

Я делаю еще глоток и думаю, что вино здесь все-таки очень хорошее.

Жаль, что совсем не помогает.

Влад возвращается минут через двадцать.

Я к тому времени уже переместилась к дальнему столу с канапе и нашла себе собеседника — пожилой архитектор, очень любит рассказывать про довоенный конструктивизм. Слушать его легко и не надо ничего изображать. Я слушаю. Киваю. Нормальная светская беседа.

Влад появляется с той стороны, где, как я уже поняла, расположен выход на балкон.

«Ну да, проверила, но, конечно, не стала выходить. Вот еще!».

— Маргарита, — подходит, кладет руку мне на спину. — Прошу прощения, что оставил тебя одну. Был важный разговор.

— Все хорошо, — пожимаю плечами. — Я прекрасно провожу время — мы обсуждаем творчество Мельникова.

Влад вежливо включается в разговор. Несколько реплик, пара точных вопросов. Архитектор оживляется. Я стою рядом, улыбаюсь в нужных местах… и думаю о его руке. Не на мой спине — на чужой талии…

Пять минут и Влад аккуратно сворачивает разговор. Мы прощаемся.

— Можно ехать, — наклоняется почти к моему уху.

— Как скажешь.

Мы выходим. Парковка, машина — он сам за рулем, ночной город за стеклом.

Я смотрю в окно. Молчу.

Он тоже молчит — смотрит на дорогу, держит руль одной рукой.

Музыка на малой громкости. Огни за стеклом.

Я считаю до десяти. Потом еще раз. Потом говорю себе: не спрашивай. Это не твое дело. Договор есть договор, в нем нет пункта про ревность и нет пункта про объяснения…

«Не твое дело».

«Ну уж нет… Вот еще!».

— Кто была та женщина на балконе? — вырывается из меня.

Скашивает глаза.

— Елена.

— Просто Елена?

— Для тебя — да.

«Для тебя — да⁈ Это что еще значит?».

— То есть… — я откашливаюсь, — это какая-то… твоя женщина?

Молчит.

— Влад. Ответь мне пожалуйста.

Бросает еще один взгляд. Потом слегка поводит головой. Типа «ну что за вопросы?».

— Ну если тебе так важно… Мы близки.

— Это не ответ на мой вопрос

— Это все что я скажу. Потому что мои с нею отношения не влияют на наш договор, — отрезает.

Я смотрю на него. На профиль. На линию челюсти. Чуть сжатой. На руки на руле — спокойные, уверенные. И понимаю, что дальше расспрашивать смысла нет. Вообще.

— Понятно, — я отворачиваюсь обратно к стеклу.

На котором буквально воочию — бегущей строкой — я вижу собственные мысли. «Это не влияет на наш договор». Не «нет». Не «мы расстались». Не «ты ошиблась, это лишь знакомая». Именно — не влияет. То есть — его личная жизнь меня не касается. Эта Елена. И какие-то скорее всего другие Елены, Оли, Даши, Ксюши, Валентины и далее по списку — не мое дело.