Книга Невеста Волка, страница 42 – Зоя Берг

Влад чуть приподнимает бокал. Не тост — движение. Может, одобрение. Может, случайность.

Антон улыбается шире.

— Точно. Норма — скучная вещь.

— Зависит от того, с чем сравнивать.

— С этим домом, например?

Я смотрю на него прямо.

— С этим домом норма — это когда ужин заканчивается без сюрпризов.

Антон смеется. Негромко, почти искренне.

— Обещать не буду.

Влад ставит бокал.

— Антон, — произносит он.

«Разборки начинаются?».

— Давай лучше про спектакль, — продолжает. — Или выставку.

«Нет. Не намеренны обсуждать то что было вчера? Ну и ладно. Я-то уж точноне собираюсь».

Антон кивает и начинает рассказывать. Детально, с именами актеров и художников, с разбором лучших моментов постановки и лучших картин вернисажа — не придерешься. Либо действительно ездил, либо готовился к этому ужину тщательнее, чем кажется.

Я ем. Слушаю краем уха. Смотрю на свечу.

И тут чувствую.

Нога. Его нога — левая, в дорогом ботинке — касается моей под столом.

Легко. Почти незаметно.

Случайно? Стол длинный, но мы сидим близко. Могло быть случайно.

Я не двигаюсь.

Нога не убирается.

«Не случайно».

Антон переключается на будущие культурные события, куда нам всем просто необходимо съездить. Голос ровный, лицо обращено к отцу. Никакого намека. Абсолютно ноль. Только эта нога, которая все сильнее и сильнее прижимается к моей — медленно, как будто проверяет реакцию.

«Убери ногу. Прямо сейчас. Это элементарно».

Я не убираю.

Три секунды. Пять. Семь.

«Да блин!» — ору я на себя.

А потом тянусь за хлебом — предлог, чтобы наконец отодвинуться.

Ноге становится холодно.

Я сглатываю.

Антон не реагирует. Ни взглядом, ни паузой. Продолжает треп как ни в чем не бывало.

Я кладу хлеб на тарелку. Не ем.

И вот тут — взгляд.

Влад смотрит не на Антона. На меня. Спокойно, без вопроса — просто смотрит. Его глаза ничего не выражают. Совсем. Что само по себе уже выражение.

«Он не мог видеть! — паникую я. — У него же нету глаз под столом!»

Или мог… не видеть, а понять? Догадаться что что-то не так? По выражению моего лица? По моей позе и неловкому движению с каким я схватила булку?

«Ненавижу себя. Семь секунд. Он прижимался ко мне под столом, а я сидела как истукан. Что это было?»

— Маргарита, — произносит вдруг Влад, — Как продвигается работа с документами фонда?

«Началось?».

— Есть вопросы по региональным программам, — ровно, спокойно. — Хотела бы обсудить.

— Утром. Я буду дома. Решим.

Киваю, скашивая глаза на Антона.

Лицо спокойное, но с легким прищуром.

«Опасается? Просчитывает варианты? Вспоминает, где мог еще накосячить и что я могу откопать?».

Антон чуь поводит плечами. Открывает рот, и я понимаю — ну все. Сейчас будет взрыв на макаронной фабрике!

Но тут у Влада звонит телефон. Он бросает короткий взгляд на экран. А потом резко встает и коротко извинившись быстро уходит.

Я бросаю взгляд на Антона. Но тот тоже вдруг встает.

— Прошу прощения, мадам, — произносит он и тоже встает. — Но я вынужден вас покинуть.

А потом отвешивает слегка шутовской поклон и устремляется к двери.

— Антон! — я поднимаюсь и делаю пару шагов.

Он останавливается, разворачивается. Руки в карманах. Легкая улыбка. Красивый, порочный, холеный.

«Ведь женщины от него наверняка с ума сходят. От его рук. И от его губ».

— Слушаю, — бесстрастный голос выдергивает из неожиданных и — что уж скрывать — довольно фривольных мыслей.