Книга Золушка для Короля, страница 70 – Зоя Берг

— Ты знаешь, кто мой отец?

Она замирает. Рука с чашкой зависает в воздухе. Потом медленно опускается.

— Нет.

— Бабушка, родная, милая! – я почти кричу. – Мне очень нужно это знать.

— Что случилось?

Я опускаю глаза. А потом – быстро, скороговоркой, боясь хоть на минуту остановиться, потому что если я остановлюсь, то начну рыдать, рассказываю все. О плане Стаса, о свадьбе сначала с Олегом, а потом с Егором.

Бабушка смотрит на меня долго. В ее глазах печаль и жалость.

— Бедная моя девочка, произносит она, накрывая мою руку своей.

— Расскажи мне? – я почти умолю. – Пожалуйста!

— Ко мне приезжал человек, - говорит она неожиданно. - Представился писателем. Говорил, что пишет книгу об университете, где твоя мама училась. Якобы он тоже там учился. Ну и решил написать… Хотел посмотреть старые фото, расспросить… Я не придала значения. Думала - ну, пускай. Люди ведь интересуются историей.

— Это был не писатель, - шепчу я.

Она кивает.

— Теперь я понимаю. Его очень заинтересовал альбом. Он долго рассматривал фото, а одну даже сфотографировал. Сказал что она «атмосферная» и подойдет для иллюстраций.

— Покажите мне, - прошу я.

Бабушка встает, идет в спальню и возвращается с потрепанной кожаной папкой. Я помню этот альбом. В детстве я часами листала его, рассматривая молодую маму – красивую, смеющуюся.

Руки дрожат, когда я открываю первую страницу. Фотографии пожелтели, углы потрепаны, но лица - живые. Вот мама с подругами. Вот - на первом курсе. Вот - на выпускном. А вот поездка к морю – пальмы, белый корпус пансионата.

И тут… я замираю.

На одной из фотографий - мама. Но не одна, а в компании нескольких парней и девчонок. И тут я понимаю, кто рядом с нею. Высокий, стройный, с темными волосами и уверенной улыбкой.

А мама смотрит на него таким взглядом, какого я у нее никогда не видела. С обожанием, с надеждой, с любовью.

Он.

Олег Николаевич Королев.

Моложе, без седин, без морщин, но - он. Без сомнений.

Я беру фотографию в руки. Пальцы холодеют. Перед глазами все плывет. В ушах - шум, как будто волны накрывают с головой.

— Бабуля… - шепчу я.

Я сижу в дешевом кафе на окраине Москвы, где пахнет жареным луком и старым кофе, и смотрю на человека напротив. Он - не из тех, кого ты запоминаешь с первого взгляда. Среднего роста, в серой куртке, с лицом, будто вылепленным из воска: ни эмоций, ни мимики, только усталые глаза. Он называет себя просто: Алексей. Без отчества, без званий, без лишних слов.

— Вы просили все, - говорит он, вытаскивая из рюкзака файл с бумагами. – Здесь полный отчет.

Я киваю, не сводя глаз с папки.

— Начну с самого начала, - продолжает детектив, откидываясь на спинку стула. - Мне поручили проверить Станислава Сергеевича Никишина. Формально - из-за подозрений в растрате. Но потом… потом Ольга добавила: «Копайте глубже. Не только финансы. Все. Жизнь. Прошлое».

Он делает паузу, достает сигарету, но не закуривает - просто вертит ее между пальцами.

— И я начал, копать, - он хмыкает. – Узнал, что Станислав Сергеевич был женат. На женщине по имени Ирина. Он была несколько старше, ну да всякое бывает. И у нее уже был ребенок.

— Ланка.

— Да, Светлана Станиславовна Никишина. И это мне показалось не то, чтобы странным. Девочка могла, конечно, взять фамилию и отчество отчима. Но мне стало любопытно – а где отец ребенка? И я поехал в Новосиб. Именно там Ирина жила до свадьбы со Стасом. Это позже, когда они уже поженились, они там все продали и переехали в Москву.