Онлайн книга «Золушка для Короля»
|
— Ты жива? – хрипит она. — Почти, - бормочу я, приподнимаясь на локтях. - А ты? — Да вроде… Хотя, если честно, чувствую себя так, будто меня вчера пропустили через мясорубку и обратно собрали без инструкции. Заказывать виски с доставкой явно было ошибкой. Мы обе начинаем хихикать. Смех сначала тихий, потом - громкий, надрывный, почти истеричный. Потому что это смешно. Все. Весь этот бред: ДНК, отец, свадьба, побег, баба Лена с ее вареньем… и теперь вот - я, пьяная, на полу своей квартиры, с девушкой, которая оказалась моей сестрой. Так странно. Но еще удивительнее то, что я почему-то доверяю больше, чем всему остальному миру. — А ты вообще что-то знала про своего настоящего отца? - вдруг спрашивает Настя, когда смех стихает. Она подтягивает ноги к груди, обхватывая их руками. Ее глаза - серые, как у Егора, но мягкие, без той жесткости, что прячется за его взглядом. Я молчу. Потому что правда простая до боли: ничего. — Ничего, - наконец говорю. - Совсем. У нас в семье эта тема была… запретной. Мама никогда не рассказывала. Бабушка - тоже. Как будто его не существовало. Просто - мама, я. И потом появился Стас. Потом мамы.. не стало… и осталась только бабушка. А она… она всегда говорила одно и то же: «Я ничего не знаю». — И ты не настаивала? Не пыталась сама ничего узнать? — Нет, - говорю я, а потом медленно перевожу взгляд с Насти на окно, за которым сегодня светит солнце. – Но… кажется пора. — Уверена? — Да, - произношу я, и голос звучит твердо, хотя еще секунду назад я еле держалась на ногах. - Мне нужно поехать к бабушке. Через час я уже в аэропорту. Билет куплен - Москва–Новосибирск. Самолет взлетает, и я смотрю в иллюминатор. Облака - белые, пушистые, как детские сны. А я думаю о том, что, может, именно там, в Сибири, в этом далеком доме с печкой и садом, где летом пахнет черемухой, а зимой - морозцем и дымом, лежит ключ ко всей этой истории. Бабушка живет в пригороде - не в самом городе, а в деревне, что примыкает к нему. Дом - старый, деревянный, с резными наличниками и крыльцом. Я не была здесь очень давно. Стас говорил, что «некогда», что «дорого», что «она и так знает, что ты ее любишь». А я… я просто подчинялась. Так глупо! Такси останавливается у калитки. Я выхожу, беру рюкзак и иду по дорожке, усыпанной гравием. Сердце колотится - не от страха, а от чего-то другого. Надежды узнать правду? Бабушка открывает дверь почти сразу. Она постарела. Волосы совсем поседели, лицо покрылось морщинами, но глаза - все те же: острые, проницательные. — Светочка! - восклицает она, и в ее голосе - радость, но и удивление. – Господи, наконец-то ты приехала. А я уж и не чаяла … — Прости меня, бабуля, - говорю я, и голос дрожит. – Прости что я… — Да ничего, ничего, - он протягивает руки и прижимает меня к себе. – Моя внученька, моя родная… Мы стоим, обнявшись несколько минут, а потом она отпускает меня. — Ну пойдем, пойдем, чего мы тут то? Мы заходим в дом. Он пахнет травами, сушеной малиной и чем-то домашним, теплым. Садимся за кухонный стол. Она заваривает чай, ставит передо мной блюдце с вареньем - малиновым, моим любимым. — Ну? - спрашивает, - Что тебя привело? — Я… мне нужно кое-что спросить. — Да? Я молчу, долго, собираясь с силами. А потом выпаливаю: |