Книга Золушка для Короля, страница 49 – Зоя Берг

— Смотри! - Настюха тянет меня к витрине, - Это же новая коллекция! Давай зайдем.

— Это все стоит как крыло от самолета, - бормочу я, пока она тянет меня за руку.

— Ну и пофик, - они смеется, - Папа башляет. Уж от пары тысяч авось не обеднеет.

Я вздыхаю, а она вдруг останавливается и внимательно смотрит на меня.

— Ты думаешь я шмоточница? Вообще нет. Ты бы видела мой гардероб. Сплошь блошиный рынок. Папа каждый раз говорит: «Сожги это все и купи новое». А мне нравится.

— Но…, - я удивленно замолкаю.

— Но почему я таскаюсь с тобой по магазинам? Потому что среди брендовых тряпок иногда попадаются реальные шедевры. И если я что-то такое вижу - то и купить могу. Вот и хотела… Просто глянуть.

— Прости, - я беру ее за руку. - Мне просто это все так непривычно.

— Понимаю, - он аккуратно сжимает мою ладошку. - Мы же тоже… не сразу в этот рай для богатеньких детишек попали. Первое время было как… как Новый год каждый день. А потом надоело. Мне вообще все это - деньги, бизнес… вообще не интересно.

— Почему?

— Не знаю, - улыбается. - Наверное я странная. Но я никогда никакими отцовскими делами не интересовалась. Это хорошо, что деньги есть. Но я, наверное, и без этих миллионов прожить бы смогла. Ну что? Если тебе шмотки не нужны - пойдем кофе пить?

— Да, - просто отвечаю я.

День мы проводим чудесно. И я даже забываю о том, что хотела попробовать разобраться в происходящем. Хотя и неудивительно - Настя в любом случае не в курсе. Тут сомнений нет.

Но вечером, перед ужином, я решаю пойти к Стасу. В конце концов кого попытаться расспросить что происходит как не его? Не сожрет же он меня за вопросы.

Стас сидит на террасе своего бунгало, пьет виски, курит.

— Привет, детка, - улыбается. - Как магазины?

— Отлично, - сажусь напротив. - Но я почти ничего и не купила.

— И правильно, - хмыкает. - Начнешь его разорять когда он тебе обручальное кольцо на палец наденет.

— Разорять?

— Шучу, шучу, - примирительно вскидывает руки.

— Слушай… - глубоко вдыхаю. - Я спросить тебя хотела.

— Да?

— Скажи честно… зачем все это? Зачем я? Зачем свадьба? Что ты хочешь на самом деле?

— Но мы вроде это обсудили в самом начале.

Я пожимаю плечами. Он смотрит мне прямо в глаза. Но я - я упрямо поджимаю губы и не отвожу взгляд.

— Ну хорошо, - ставит бокал на столик. - Я говорил и могу повторить. Я хочу, чтобы у нас с тобой было лучшее будущее.

— Это все?

— Это все, - кивает.

— Ладно, - я встаю, понимая, что вряд ли чего-то добьюсь. По крайней мере - вот так, в лоб.

Он тоже встает. А потом вдруг протягивает руку и прижимает меня к себе.

— Ты чего? - голос сдавленный.

— Пообещай мне, что ты меня не кинешь, - шепчет прямо в ухо. - Что когда станешь его женой - не забудешь, кто тебя поставил на ноги, кто тебе это обеспечил.

— Пусти! Больно!

Он разжимает хвату и я, вглядываясь в его лицо, вдруг понимаю: он боится.

Но кого? Меня? Олега?

— У тебя все в порядке? - спрашиваю аккуратно.

— Да. Пойдем что ли ужинать?

— Пойдем.

Мы выходим из его бунгало и медленным шагом направляемся к ресторану.

Стас молчит. Я тоже. Но в голове у меня целый хор голосов. Который кричит, что Стас от меня что-то скрывает. И мне просто жизненно необходимо узнать, что именно.

Аэропорт «Шереметьево» - не просто терминал, а целый город. Стекло, бетон, хром. Люди в черном, белом, сером - будто армия безликих теней. Гудят конвейеры багажа, стучат колесики чемоданов, эхо множит голоса: «Приятного полета», «С вами свяжутся», «Билеты, пожалуйста». Все отполировано до блеска, все - под контролем. Все - как у отца.